— Хм, ну да вроде не отравленные. Даже странно, — произнёс я, достав принесённый бутерброд и откусив от него приличный кусок, после чего был вынужден активировать щит, прикрываясь от брошенного Моллиган камня. Девушка не успела уйти далеко и прекрасно всё расслышала.
— Приятного аппетита… — произнесла Мия. После чего развернулась и ускакала по камням в сторону тоннеля.
По поводу вновь произнесённого в мой адрес «козла» мы оба сделали вид, что ничего подобного как будто бы и не было.
Следующие несколько часов я провёл на Стене, продолжая вбивать колья, расставлять ловушки да болтать с молотом.
По описанию оружия, данного ему Системой, выходило, что эта хреновина была довольно-таки древней и когда-то принадлежала какому-то крутому лорду демонов. Причём не из нашего витка Системной гонки."
"Однако, переходя из руки в руки, молот постепенно терял свои силы, превращаясь из ультимативного оружия в обычную говорящую колотушку. Что не могло не сказаться на его характере.
— Да, может, хватит бить мной по камням… — уже не столь эмоционально, я бы даже сказал, что скорее автоматически спросил молот, которому я не спешил давать имя.
Так-то в описании он был наречён Орсом, и вроде бы как предыдущий владелец его также называл, однако я прекрасно понимал, какой силой обладают имена, дарованные демиургами. Поэтому решил для начала «обезличить» колотушку, а после дать ему что-то более подходящее.
— Так сколько у барона магов, говоришь? — очередной удар оставил в камне заметное углубление, в котором я тут же разместил ловушку.
Ещё час-другой, и по насыпи со Стеной будет невозможно ступить, не угодив в западню.
— Да не знаю я… Ну серьёзно… — устало произнёс молот. — Фарион, едва мы в крепость заезжали, в мешок меня запихивал. Говорил, что я много болтаю и что над ним из-за меня все смеются. Лишь на поле боя доставал. А сражался он лишь вместе со своим отрядом. Который вы уже перебили.
— А чего он тогда от тебя не избавился? Судя по всему, пользы от тебя особой нет.
А болтаешь ты действительно много. И в основном не по делу.
— Так это подарок барона был, — кажется, будь у молотка плечи, он бы ими сейчас пожал. — Ему какой-то залётный демиург подарил. Вместе с жизнью. А-ха-ха… Ой, блин! Чего бить-то сразу?
Молот обиженно загудел, после чего чихнул от клубов пыли, поднятой от удара, и продолжил:
— Ну, у барона я пробыл всего ничего. Общего языка мы с ним не нашли, ха-ха. После чего он меня Фариону и сплавил.
