Или это сеанс самолечения?
— Ну как, пришла немного в себя? — нетерпеливо спросила девушка, возвращая моё внимание к себе.
Что-то ответить я не успела, раздался стук в дверь.
— Кого принесло так рано? — проворчала под нос моя копия. — Быстрее одевайся.
Она схватила с мягкой банкетки стопочку вещей и бросила её мне.
— Дорогая, ты проснулась? — донёсся мужской голос.
— Я не одета, дядя, — внезапно слабым голосом отозвалась девушка. — Одевайся, говорю, — прошипела уже мне.
Пришлось оставить все вопросы на потом и приняться надевать на себя местный аналог пижамы: короткие хлопковые штанишки и удлинённую рубашку.
А пока я всё это натягивала, девушка начала тараторить мне мини-инструкцию.
— Меня, а точнее, теперь тебя зовут Катрина. Леди Катрина Сайрин. Вчера ты упала с лестницы и потеряла память. Помнить тебе ничего не обязательно. Изображай слабость. Ах да, чуть не забыла.
Она приблизилась и защёлкнула на моём запястье массивный серебряный браслет. И, как ни странно, мне стало ещё хуже.
— А не пойти ли тебе…
Выслушивать адрес места назначения Катрина не стала и припустила в соседнюю комнату, скорее всего, туалет, куда бы я желала попасть вместо неё.
— Катрина? Ты оделась?
— А если я скажу, нет? — пробурчала без особой надежды.
— Хватит капризничать, Катрина, — раздражённо заявил всё тот же голос, и дверь приоткрылась.
Мужчина лет шестидесяти на вид заглянул в комнату, оценил взглядом мой внешний вид и распахнул дверь шире. Как и моя копия, он был одет не по привычной мне моде, а в удлинённую тунику, подпоясанную на бёдрах ремнём, и свободные брюки, заправленные в сапоги.
Мужчина наморщил и так морщинистый лоб и двинулся ко мне.
— Как ты себя чувствуешь, дорогая?
— А вы кто?
— Я твой дядя Мартин. Мы же общались вечером. Снова всё забыла? — нарочито мягким тоном спросил он.
— В голове каша, — буркнула я полуправду.
— Мы ненадолго. Сэр Джори только прибыл и сразу пожелал встретиться с невестой.
— Сэр Джори, — медленно повторила я.
— С невестой?!
— С тобой, Катрина.
Громкое покашливание раздалось от двери, и в помещение, широко шагая, вошёл грузный мужчина в кольчужном доспехе. На его поясе в ножнах покоился длинный меч. Блеклые с проседью волосы, судя по красноречивому блеску, давно не встречались с шампунем. Если, конечно, он уже изобретён. Мужчина нахмурил суровое лицо, оглядывая меня сальным взглядом чёрных глаз. Ухмылка коснулась тонких губ, но выглядела она как-то криво.
