Родовое проклятие
Стоя у здания вокзала, сжимаю в руке её билет.
Это что шутка какая-то? Подстава с целью деморализации? Подьёбка?
Опускаю взгляд, читая еще раз.
«Ольга Иванова».
Сколько у нас Ольг Ивановых, интересно? Да и не Ольга она, хоть режьте меня.
Сажусь в такси, называю адрес гостиницы.
Сбежала… И вчера на всё не споря соглашалась, потому что знала, что ничего этого не будет.
Только вот беда, я тебя уже «посчитал» НеОльга. И в свою конструкцию встроил. А выдирать — это только с мясом. А я этого очень не люблю.
Когда с мясом.
Уже в номере гостиницы набираю брата.
Но обидно, пиздец, что так некрасиво моя красивая барышня сделала.
И меня разрывает между желанием найти, чтобы выяснить отношения и стереть её к херам. Но вот… не могу я. Потому что сам дурак. Она же вчера плакала… и это «моё», «рада, что ты случился»… это все было искренне. Если я не конченный идиот, конечно. Но дядька утверждает, что из всех нас трёх братьев, я единственный не дурак. А полковник Зольников людей как рентген видит насквозь.
Значит, искренне моя барышня рыдала… Чего сбежала-то?.. Побоялась связываться с майором из конторы? Пуганная? Да… могу понять. Принять — нет. Почему это я должен за чужие косяки своей репутацией платить? Мда… первый раз мой статус не в мои ворота сыграл!
Брат наконец-то отвечает на вызов.
— Андрюха, привет.
— Привет, братишка.
— Серёжа, привет! — слышу голос Вари.
Вот… да. Варвара. Собственно речь про неё.
— Слушай… вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там… на дачах.
— Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! — угорает он. — Не «наша», а моя Варя. Мо-я!
Слышу смех Вари.
Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, «наша». Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это «наша» по привычке.
— Да ладно тебе… — вздыхаю я.
— Серый, случилось что?
— Мхм… Короче, когда сбежала Варя от тебя после… всего, — тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, — ты почему не забил?
— Хм… Зацепила! «Моё», понимаешь? И вообще… Чувствовался в ней такой надрыв, как будто она и хотела бы остаться, да не могла.
А дальше уже рефлексы заработали…
— Вот! — перебиваю я его. — То же самое. С девочкой вчера познакомился. Всё — то же самое. Один в один. Кто нас проклял, брат?
— Благословил. Просто ты еще вначале пути. Это непросто.
— Ладно. Спасибо за просветление. Только я, наверное, не ты. Мне просто хочется с землёй всё сравнять. Напалмом.
— Найди… — забирает у него трубку Варя.
