В «Дамских новостях» светится статья о нашей Рокси! Стелла обсуждает повышение рейтинга ее ведущей публикации, а я наслаждаюсь воздушной солимарской булочкой. Атмосфера свежего дневного солнца и легкого запаха жасмина усиливается мыслью о захватывающей истории, которую Рокси готовит нам на этот раз....
Странно, что такой проницательный человек не понял моего плана сразу же. Возможно, потому не понял… что целовалась я по-настоящему…
- Почему молчите? – настаивал граф. – Всё именно так?
- Это было бы справедливо, - сказала я, опять опуская голову.
- Ни черта не справедливо! – сорвался он окончательно. – Я скажу вам, кто вы!
- Глупая девчонка? Не повторяйтесь.
- Вы – безбожная эгоистка, - отрезал он. – Думаете только о себе, а не о людях вокруг вас.
- Нет, совсем нет…
- Совсем да! – он вдруг сгрёб меня в охапку, поднимая со стола и прижимая к себе.
Теперь куртка была между нами, а вот сзади я осталась совершенно без прикрытия. Голую кожу захолодило, но там, где руки графа касались моей талии, стало горячо, почти нестерпимо горячо, и эта жаркая волна прокатилась по всему телу, ударив в сердце…
- Не подумали, что будет с родными, если с вами что-то случится? – спросил он, встряхнув меня почти грубо. – Как они будут жить после этого? Как я буду жить после этого?
- Вы-то при чём… - пробормотала я, думая, не надо ли ему напомнить, что хорошо бы мне одеться и обуться, а не стоять босой и голышом на каменном полу.
- Ни при чём, вы совершенно правы! – граф встряхнул меня ещё раз. – Кто я? Всего лишь ваш муж – сущая мелочь. Какая вы бездушная, Роксана. Бездушная, бессердечная эгоистка.
- Совсем не такая… - начала оправдываться я. – Всё лишь из благих побуждений…
- И ещё – сумасшедшая, - перебил он меня. - Но именно поэтому я и люблю вас.
- Вовсе не… - начала я и замолчала, потому что до меня дошёл смысл сказанного.
"- Что смотрите так удивлённо? – граф выпустил меня из объятий и взял моё лицо в ладони. – Люблю. Полюбил с первого взгляда. Как только увидел вас на балу у Ленсборо. Нет, ещё раньше. Когда увидел ваш портрет.
Подобное признание потрясло ещё больше, чем желание абсолютно незнакомого человека выпотрошить меня и набить паклей.
- Влюбились в портрет? – только и смогла прошептать я. – Как это не похоже на вас, господин эмиссар…
- Здесь всё ни на что не похоже, - сказал он, - в этом вашем Солимаре.
Я – причина? А говорил, что не считает меня ни в чём виноватой. Но граф Бранчефорте продолжал, глядя мне в лицо и лаская ладонями мои щёки.
- Сначала я думал, что Бэдфорды – провинциальные дураки, - говорил он, не выпуская меня из рук, а я прижимала к груди его куртку, чувствуя себя, как во сне. – И про вас, Роксана, думал, что вы обыкновенная сельская красотка.
