Скоро ваша жизнь изменится, сильно, но не так, как вы себе представляете.
- Вы… я не хотела вам зла, правда.
Неужели? Как это мило. Я легла под вашего мужа, но не собиралась делать вам больно. Ахах…
- Мария…Станиславовна"
"В этот момент дверь кабинета распахивается и вылетает Стас. Неужели?
Всё-таки додумался, что тут его любовница может третировать его жену? Или просто решил продолжить прерванный акт?
- Маша, ты еще здесь? Катерина!
- Уже ухожу. Твоя помощница мне объяснила, что мне нужно делать, так что… пойду собирать вещи.
- Маша! Катерина! – Стас мечется, словно меж двух огней. Господи, как же это глупо выглядит.
Никогда не думала, что скажу, но мой муж просто идиот.
Иду к лифтам. К счастью, мне везет, двери сразу открываются.
Достаю телефон, набираю номер.
- Артур, привет, это Маша Тихонова, ну то есть Михайловская. Мне нужна помощь.
Глава 5
- Маша, Маша стой!
Чёрт, не успела!
Скидываю звонок, поворачиваюсь к мужу.
Неужели сподобился побежать за женой, с которой пятнадцать лет прожил? Не кинулся утешать малолетку, которую на столе раскладывал?
Ай-ай-ай, Тихонов, как же так?
Смотрю на него, понимая, что ни хрена не понимаю.
Как это всё вообще произошло? Почему?
Как ему в голову пришло, что он вот это всё может сотворить безнаказанно?
Да, хрен с ним, с наказанием. Как он мог вообще?
После всего, что у нас было? Что нас связывало?
У меня всё тело покалывает, словно я как в детстве случайно упала в канаву с крапивой. И больно, и обидно, и чешется всё, и не понимаешь, за что тебе такое наказание.
- Маша, подожди, не уходи вот так.
Глаза у него такие… почти как у котика из Шрека.
- А как, Стас?
- Маша… я… я мудак, я козёл, сволочь, я просто…Блядь, Маша…
- Блядь у нас Катя, Маша – хорошая девочка. Стас, я на работу опаздываю.
- Маш…ты… зачем ты приходила?
Поднимаю брови удивленно. Странный вопрос какой.
- Чтобы застукать тебя за горячим, Стас. Разве непонятно?
- Маш… Маша! Давай реально просто нормально поговорим, а? Я обещаю тебе, это больше не повторится, я… я…
- Головка от торпеды, Тихонов.
Пока-пока.
Лифт приезжает, захожу, надеясь, что мужу не придёт в голову зайти следом.
Увы. Он вталкивается в кабинку со мной. Прижимает к стене. Он так близко, губы его влажные. А у меня перед глазами картина, как он её, на столе… И что он с ней делал этими губами! Мать твою, урод моральный!
- Уйди, пусти меня, пусти, Стас…- ору, матерюсь, дерусь, пытаясь вырваться.
Ненавижу!
Ненавижу…
Срываюсь в плачь.
