— Ай! Ты совсем боль… — еще один шлепок, от которого у меня перехватывает дыхание, и я безвольно повисаю на его плече, привыкая к новой вспышке жжения на ягодице, пока меня несут в неизвестном направлении.
— Я же сказал, куколка. Ночь еще только начинается.
1.4
Сильные пальцы незнакомца сжимают мою руку, пока мы идем по пляжу в неизвестном направлении.
Звуки музыки уже так далеко, что я почти ее не слышу. Или, может быть, я не слышу ее из-за гула хаоса в голове.
Я вообще больше не могу адекватно воспринимать реальность.
Она искажается, и я уже не понимаю, где хорошо, где плохо.
Все мое тело гудит от непонятных, прежде незнакомых мне эмоций. И это далеко не страх. То, что происходит со мной сейчас, это определенно что-то другое.
И абсурдность ситуации в том, что, кажется, я невольно начинаю подыгрывать происходящему.
Вообще, у этого ненормального просто удивительная способность вести себя как ни в чем не бывало. Будто все в порядке вещей и он не сделал ничего из ряда вон выходящего: не унес меня на плече черт знает куда, как какой-то варвар.
И тот факт, что меня ничего из этого не приводит в дикий ужас, хотя по идее как бы должно, - ломает всю мою невинную логику.
Нет, я пыталась кричать и брыкаться, чтобы хоть как-то привлечь внимание толпы. Но никто. Ни единая душа даже не попыталась спасти меня или хоть как-то помешать этому ненормальному. Напротив. Люди любезно расступались перед ним и сопровождали свистом и улюлюканьем, будто я долбанный трофей.
Что не так с этим миром?
Или, может быть, это со мной что-то не так?
Потому что, когда он возвращает меня в вертикальное положение и позволяет наконец передвигаться пешком, я принимаю это за подарок судьбы.
Ну это мог быть подарок, если бы не собственническая хватка, сжимающая мою ладонь.
Но все-таки идти ногами куда удобней, чем безвольно висеть на его твердом плече.
Тем не менее… наша молчаливая прогулка начинает мне надоедать.
— Может, ты уже наконец отпустишь меня? — выдыхаю капризно я, нарочно не поспевая за его широкими уверенными шагами.
— Нет.
Я жду какого-то продолжения объяснений, но его сухой ответ перебивают звуки ветра и маленьких волн, разбивающихся о камни.
— Я могу хотя бы узнать, почему твой изощренный мозг выбрал меня?
— Потому что таким, как ты, не место на моих вечеринках.
Воу, прозвучало немного грубо. А потом до моего заторможенного мозга доходит смысл его слов. Черт.
— Твоих? То есть это твоя вечеринка? Так ты один из… — я замолкаю, проглатывая последние слова.
