— Какие прогнозы? — мой голос звучал напряжённо. — Будет он работать? И сможете ли вы повторить подобное?
— Спецификации… нет? — тонким голосом произнёс этот пухлый мужичок, словно извиняясь.
Я поднял бровь.
— Не понял. А может, всё на блюдечке подать, м?
— Просто… просто… — забормотал он, вытирая вспотевший лоб.
— Мне долго ждать, пока ты возьмёшь себя в руки? — резко прервал я.
Парсли затрясся ещё сильнее, и по лаборатории распространился мерзкий запах страха.
— Мы… мы знаем, кто это разрабатывал.
Рука мастера видна.
— Я и так знаю, что это сделала Лираэль. Хирург- целитель. Который, к вашему сведению, никакого отношения к артефакторике не имеет, — мрачно бросил я.
— Н-нет, — покачал головой Парсли, нервно оттянув ворот рубашки, словно ему не хватало воздуха. — Это… это… господин Фейрвурд.
Я подался вперёд, скрестив руки на груди.
— Та-а-к… — протянул я, сжимая челюсти. — Отец Лираэль? Хм. Подробнее. Откуда вы узнали его почерк? И вообще расскажите всё, что знаете о нём.
— Нам запрещено говорить о нём. Мы все подписали договор о неразглашении, — пробормотал Парсли, его голос дрожал.
— Это новость для меня, — сказал я, хмурясь. — Кто вам запретил?
Парсли сглотнул, отступая на шаг.
— Это указано в старых контрактах… Всем в свое время запретили упоминать его имя."
"Я стиснул зубы, чувствуя, как внутри поднимается раздражение.
— И вы всё это время молчали?
— Нам не разрешали! — в отчаянии выдавил Смит, поправляя очки. — Господин Фейрвурд — талантливый артефактор, — начал Смит, сглотнув.
Потом переминулся с ноги на ногу. — Очень талантливый.
— Я вижу. Дальше, — бросил я, скрестив руки на груди.
— Мы не можем… мы подписывали договор.
— Когда?
— При вашем отце. Лет пятнадцать назад, с тех пор прошло, — пробормотал он, пряча взгляд.
— Договор магический?
— Да. Откат — наши жизни, если нарушим.
Я выругался про себя, прищурившись. Что за бред?
— Так, — сдержанно произнёс я. — Где ваши договоры? Хочу ознакомиться.
А про себя уже подумал, что какого чёрта я не знаю об этом? А ещё почему в деле Лираэль нет ни строчки о том, что её отец — талантливый артефактор?
— Они… они были у лорда Дрейкмора-старшего, — пробормотал Парсли, опуская глаза.
— Но… — тут же встрял Смит, решивший спасти ситуацию, — мы бы вам советовали пройти в архив. В секретную секцию. Полка… полка, кажется, тридцатая.
Я нахмурился, глядя на этих трясущихся артефакторов.
— Закрывайте всё это.
