— Ты течешь, блядь…
— Я… Я хочу тебя, — всхлипывает она, ерзая на мне.
— Кукла моя… Ты охуенная. Почему ты вчера не поехала ко мне? Сюда же могут… постучаться? — сиплю, сминая ее платье на талии.
— Это возбуждает еще больше.
— Черт… Резинки в тумбочке. Можно без них?
— Ты слишком самоуверен, Одинцов. И безответственен. И беспечен. Ты со всеми девушками, которых покупаешь, трахаешься без резинки?
Ну вот зачем она так? Будто пытается специально себя унизить. Или мне напомнить, что я заплатил… И что все происходящее здесь — за деньги…
Поднимаюсь с дивана вместе с Крис.
Сажаю ее на край стола. Тянусь за презервативами. Напяливаю резинку, не переставая ее целовать. Сминаю в ладонях груди, чувствуя, как твердеют от возбуждения ее соски. Пожираю ее эмоции… Напитываюсь ими, не понимая, что происходит? Меня затапливает злость. Или безысходность, не знаю… Странная в ней потребность, на грани безумия… Долблюсь в нее, как голодный юнец. Сжимаю девичьи бедра и выписываю круги, наблюдая за раскрасневшимся лицом моей личной куклы.
Прикипаю взглядом… Выпиваю все, что вижу. Концертирую в памяти. Затуманенные глаза, припухшие полураскрытые губы, капельки пота на висках и верхней губе… Блять… Меня ведет, как пьяного. Размазывает.
Крис всхлипывает. Скулит и двигается мне навстречу. Сжимает меня изнутри так сильно, что я тотчас выстреливаю в нее… Рычу, лапая ее тело. Жадно, немного грубо. Стараясь урвать как можно больше…
— Все, Тимур, все… Кажется, уже весь офис знает, что мы делали, — шепчет она, пытаясь подняться.
— Это твой выбор, кукла.
Глава 18.
Кристина.
Пальцы порхают по клавиатуре. Буквы складываются в слова, слова — в предложения… Кружево эмоций, чувств, мыслей… Моим героям легко — я могу создать для них удивительный мир без боли и отчаяния, придумать любовь, в которой нет измен и предательства. А как жить мне самой?
Слезы затапливают глаза. Вытираю лицо тыльной стороной ладони и продолжаю писать. Давно со мной такого не было… Наверное, знакомство с Тираном Александровичем пробудило во мне какие-то спрятанные до поры ресурсы… Я пишу, пишу… Скоро закончу работу над моим первым романом.
В нем герой спешит навстречу героине, не позволяя ей улететь. Задерживает самолет, просит прощение и предлагает замужество. Эх…
Жаль, что в реальной жизни такое встречается редко. А с теми, кто продал себя — никогда… У меня была мысль рассказать Тимуру о папе, но я тотчас ее отвергла. Факт остается фактом — я себя продала.
