Холодный пот струится по спине, а ноги всё же подкашиваются, когда я снова слышу его. Знакомый голос."
"– Сын, твоей невесте плохо?
Я пропускаю всё мимо ушей. В голове только звон. От его слов. От его тона. Тембра.
Я сошла с ума. Точно. Просто неприятные дни… И теперь я вижу его. Но всё это – иллюзия. И чтобы в этом убедиться, вновь поднимаю взгляд от своих ног и смотрю на смуглого мужчину перед собой.
И замираю, когда понимаю, что всё это – реальность.
И я стою перед человеком, что уже раз сломал меня. И делает это снова, когда появляется передо мной.
Смотрит хищно, обжигающе, сканируя взглядом с головы до пят. И морозит. Всё тело, что цепенеет от его внимания. Все органы, которые отказываются работать.
– Ева, с тобой всё хорошо? – обеспокоенно раздаётся сверху.
– Да, всё отлично, – спешу его успокоить.
Но это не так.
Я хочу сорваться с места и убежать. А ещё сильнее – вцепиться в это красивое и ненавистное лицо ногтями и расцарапать. До крови.
Для него это всего лишь встреча. Очередная. Как и три года назад.
А для меня… Роковая. Убивающая наповал.
Ведь из-за отца своего любящего человека я стала такой… дефектной. Никчёмной. Пустой. Без права на нормальную жизнь. Без права завести нормальную семью.
– Принести тебе воды? – доносится со стороны Аяза.
Я пугаюсь, вцепившись в его руку. Так сильно, что пальцы немеют. Но только бы он не ушёл. Не оставил меня наедине с ним. С Дьяволом, душу которому я готова была продать. И едва не сделала это. Он её сломал. Захватил, сжал сильными пальцами и разбил.
Как стакан в могучих руках.
– Нет, не нужно, – натянуто улыбаюсь. – Всё хорошо, немного переволновалась.
– Волнуетесь? – голос, словно пропитанный ядом, привлекает всё внимание. Я боюсь поднимать взгляд на него. Но делаю это, чтобы Аяз ничего не понял. И чтобы человек напротив не подумал, что я страшусь его.
Нет, я его ненавижу.
И жутко растеряна.
Я не ожидала увидеть его здесь… А ведь у Аяза совершенно другая фамилия.
– Из-за нашей встречи?
– Немного, – по-доброму отзываюсь.
Сколько же требует это сил! – Серьёзный шаг.
Он испепеляет своими карими глазами, не сводя с меня взгляда. Не улыбается, не показывает, что мы знакомы. Но издевается словами. В глазах – жгучий холод. Именно такой. Жаркий, горячий, но леденящий. Жалит одним прикосновением о мою кожу.
– Не стоит, – он поднимает ладонь, а я сжимаюсь.
Думаю, что дотронется до меня, но нет. Указывает в коридор.
– Пойдёмте на кухню.
– Я не голодна, – выпаливаю с испугу.
