На следующий день по пути на работу узнаю, что тест положительный.
Расплываюсь в улыбке, но не удивляюсь. Вчера была злость, шок, а сегодня смирение и радость.
Я буду хреновым отцом, но сделаю всё, чтобы Астра ни в чём не нуждалась.
— Вас можно обрадовать? — видит мою лыбу водитель.
— Да, — киваю, блокируя экран телефона и убирая его обратно.
Ещё два дня. Уже с нетерпением жду момента, когда увижусь с ними снова.
Точнее, с ней. С моей дочкой.
Сказочница мне неинтересна. Правда, почему-то постоянно вспоминаю её карие, горящие ненавистью глаза.
Отчего? Не знаю. Совесть вряд ли мучает меня за то, что я делаю.
Всего лишь по праву возвращаю своего ребёнка.
Приезжаю на работу, поднимаюсь в лифте на верхний этаж. Вспоминаю, как вчера колотил панель, а потом увидел Астру. Услышал её крик…
М-да, Пожарский, умеешь ты загореться.
Но сегодня всё спокойно.
Выхожу на этаже, и кажется, всё же муки совести у меня есть. Раз теперь я вижу Нежную перед собой.
Останавливаюсь, хмурюсь и моргаю.
Образ никуда не пропадает.
Сказочница стоит в зале, общаясь с одним из моих работников. Улыбается, держа в руках какие-то документы. И кажется, что-то спрашивает, указывая за свою спину. Услышав ответ, кивает. И всё так же учтиво улыбаясь, поворачивается, чтобы уйти в другом направлении.
Но взгляд проходится по мне.
Улыбка тут же соскальзывает с её миловидного лица. Застывает. Осознаёт, кто перед ней. И огонёк ненависти зарождается в карих глазах. Тот самый, что постоянно всплывает в голове.
А теперь вижу его наяву.
Нет, это точно не галлюцинация.
Хм, а что она вообще здесь делает?
Узнала, где я работаю, и не дождалась трёх дней? Привела дочь, чтобы отдать?
И только спросив себя, замечаю, что Астры нет.
Она не могла оставить её дома одну. Но и здесь её не наблюдаю.
Неужели… спрятала? Увезла от меня?
Стремительно подхожу к девчонке, хватаю её за запястье и тащу в свой кабинет, наплевав на взгляды остальных.
Врываюсь в помещение, закрываю за собой дверь. И одним движением припечатываю Нежную к двери.
И, несмотря на её испуг, нависнув над ней, чеканю:
— Где моя дочь?
ГЛАВА 8
Этот ненормальный недооценённый писака хватает меня за руку и затаскивает в какой-то кабинет.
И ни один работник издательства не помог, лишь смотрели на всё это!
Может, испугались?
И, пока он нависает надо мной, прижимая к двери, уже кто-то вызывает полицию?
Холодок проходит по спине, а я сглатываю от того, что этот псих может сделать.
