— Ты что творишь, гаденыш? — рычит родитель.
Мама появляется в гостиной со свежей выпечкой. Из магазина. Закрывает рот ладонью, удивленно распахнув глаза.
— Господи, ну хватит! Хватит, Боря! — цепляется за плечо отца. — Соседи жаловаться начали! Ну что ты творишь, а? Она твоя дочь!
Мы с братом переглядываемся. Удивительно, однако. Вчера ни слова не вымолвила, а сегодня вспомнила, что мы ее дети.
— Оденься. Выходим, — обращается Никита ко мне. — А вечером за шмотками вернемся. До того времени я найду, где нам жить, — цедит, обернувшись к родителям.
— Такими шагами, папа, мы тебя в клинику отправим, — крутит пальцем у виска, разжигая огонь сильнее. — У тебя крыша съехала. Скоро тебя окончательно потеряем, потому что ты с мертвецами разговаривать начнешь.
Мне и рассмеяться хочется... И мурашки по коже разбегаются, когда представляю эту картину.
Брат слегка толкает меня в сторону спальни, мол, иди. Но я убегаю в ванную и быстро принимаю прохладный душ. Через минут пятнадцать мы выходим из дома.
— Ты не сможешь избежать этого брака, Лиза! — доносится сзади.
Папа что-то еще кричит нам в спину. Но мы не обращаем внимания.
Никита обнимает меня за плечи и прижимает к себе. Целует в макушку. Пусть иногда у нас тоже бывают ссоры... И пусть он не всегда защищает меня перед родителями... Но любит меня, паршивец. Я его тоже, естественно.
— Ты только не парься, — говорит, кивая в сторону своей старой тачки. — Все круто будет. А отец... Успокоится через пару дней, когда нас рядом не станет.
— Думаешь, сможешь найти что-то подходящее? Жилье, — измученно выдыхаю. Устала я дико.
— Естественно. К друзьям обращусь. Найду небольшую квартиру. Проблема будет с Кириллом, — усмехается. — Он вчера сказал, чтобы мы к нему в берлогу переехали. Сам с родителями живет, а там пусто постоянно.
— И ты согласился?! — невольно повышаю голос, резко останавливаясь посреди дороги.
— Нет, конечно. Я же знаю твой характер, Колючка, — дразнит меня. — Черт! Мобильник дома забыл. Ты иди, садись в машину.
Я сейчас.
— Ну блин, Ник! — обиженно надуваю губы.
Забираю ключи от машины. Не сажусь. Решаю подождать брата на свежем воздухе, а не задыхаться от жары внутри автомобиля. Кондиционер давно сломался. Починить бы его...
Однако, кажется, зря я так... Надо было все-таки внутри дождаться...
— Здравствуй, красавица, — сбоку слышится мужской голос. Я аж вздрагиваю от неожиданности. — Прошу прощения. Не хотел напугать.
Мужчина лет сорока. Быть может, чуть меньше.
