не такой уж неподражаемый шедевр…
— Это точно… — от души согласилась Аня.
— В общем, нашли бы.
— Ну и?
— Что «ну и»?! Прошли те времена… Вон у Успенского раньше Чебурашкой кто только не пользовался, а потом он даже кондитерскую фабрику заставил на фантике название поменять. Хочешь есть конфеты с Чебурашкой на фантике — плати.
— То есть?
— То есть, существует право на интеллектуальную собственность. Смерть Погребижской — это смерть львенка Рика! Двойные похороны.
— Правда?!
Светлова не без удовольствия представила этого обормота с бластером, провожаемого в последний путь.
— А Лидия Евгеньевна тоже тогда накроется медным тазом?
— А она — в первую очередь.
— Она не будет тогда получать гонорары за книги Погребижской?
— С какой-такой стати? Она не дочь, не сестра, не наследница авторских прав. Секретарь. Всего лишь.
— Ах, вот как! — задумалась Анна — В общем, если бы вдруг вы узнали, что Мария Иннокентьевна серьезно заболела, то…
Анин собеседник снова посмотрел на часы:
— …То я бы попросил ее меня усыновить и заодно оставить мне в наследство авторские права.
Тем более что у нее все равно, кажется, никого нет.
— А что бы вы сделали, если бы она уже умерла? Издатель, которого Светлова, похоже, всерьез заставила задуматься над этой проблемой, некоторое время пристально смотрел на нее.
— Я бы ее оживил, — наконец сказал он. Светлова глядела на своего собеседника, широко раскрыв глаза:
— Что-что?
— Шутка!
— Ах, вот…
* * *— Петя! — задумчиво позвала Светлова впившегося в монитор компьютера мужа.
— Извини, Ань… я занят!
— Петь… — не отставала супруга. — А как ты думаешь — можно оживить человека?
— Это не ко мне, — пробормотал Стариков.
— А к кому?
— Это тебе на Гаити надо.
— Да?
— Ага! Там культ Вуду — ходят такие зомбированные личности — колдуны местные это с ними делают, — двигаются они, как люди, и все такое. А на самом деле мертвецы.
— Да что ты говоришь?!
— Представь себе… Поручения могут выполнять этих колдунов.
— Ответственные?
— Ну, так… я думаю!
— Здорово… — пробормотала Светлова.
— А писать не могут?
— Чего-чего?
— Сочинять…
— А как же! Понимаешь, сидит такая зомби и корябает что-нибудь на восковой дощечке… В руке у нее стило…
— Как?
— Ну, палочка такая с острым концом, как в древности…"
"— Ах, вот что… А что корябают-то?
— Ну, может проклятия какие-нибудь или магические знаки.
— Шутка?
— Ага…
— А на компьютере может?
Петя даже оторвал взгляд от монитора.
