Упертый как баран!!!"
"Всё у меня из рук валится, я даже не замечаю, что плачу. Глаза застилает пелена слёз, из груди рвутся хриплые рыдания. Я понимаю, я вдруг так сильно понимаю, что я не переживу, если с ним что-нибудь случится!
Ксюша помогает мне одеться, проводит до двери.
– Поедешь к нему?
– Поеду! – растирая слёзы по щекам.
– Он в третьей больнице, не очень далеко отсюда… Спросишь в регистратуре, в какой палате. Надеюсь, он легко отделался.
Я тоже на это надеюсь, но почему-то перед глазами какая-то жуть мелькает! Навязчивые страшные мысли лезут в голову, не щадя мою нервную систему.
Разум в панике рисует отвратительные картинки, где Марк лежит весь в крови в реанимации, за его жизнь упорно борются. Если спасут, то его ждёт инвалидное кресло…
* * *– Марк Абрамов! – кричу на всю больницу, подлетая к свободному окошку ресепшена.
Не могу перевести дух, моё сердце бьётся как прокажённое.
Я добежала до больницы за десять минут! Бежала на своих двоих, ни капли не чувствуя усталости. Я так сильно за него переживаю… Я очень-очень сильно боюсь за этого бесстыжего нахала!
Перепалки перепалками между нами… но я вдруг осознаю, что сильно к нему привязалась.
У меня есть чувства к Марку! Они безумные… Дикие. Возможно даже ненормальные! Но я думаю о нём часами напролёт. И вся горю, только от одного упоминании его имени.
– Кто вы? – администратор встрепенулась, задав мне вопрос.
– Я… я… – хлопаю ртом как рыба, выброшенная на берег. Женщина в очках с круглыми, толстыми стёклами подозрительно на меня таращится.
– Пускаем только близких или родственников!
– Я… – втягиваю ноздрями воздух, сжав кулаки. – Его девушка.
Что за чушь несу?
Сама себе поражаюсь, но не об этом сейчас нужно думать о том, что если я его сейчас не увижу – умру.
– Ясно. Ну, проходи. Только паспорт покажи!
Показываю, меня пропускают. Женщина что-то тихо бурчит себе под нос, возвращая документы обратно.
– Одна девушка, вторая… Сколько их будет еще шастать? У нас больница, а не бордель!
– Что, простите? – с непониманием смотрю на пожилую тетёчку, что продолжает ворчать.
– А, ну да… Он же мажор. Местный плейбой, – охает она, закатывая глаза. – Халатик набрось на себя, дорогуша, проходи в двести пятую палату.
– Спасибо.
Побежала в сторону лестницы, на ходу набрасывая одноразовый халат, думая о словах тётки: что значит ещё одна девушка? что-то она перепутала. Заработалась.
Я шла по коридору, приближаясь к нужной палате, градус накала растёт с каждым шагом.
