Я играла с судьбой, считая себя хозяйкой Вселенной, а для Него это была реальная жизнь. Невольно ощутила дурманящий, сладкий вкус счастья, поверила в то, что Он и Я создадим великое МЫ. Только вот беда в том, что это иллюзия, ведь Нас просто не было... Счастье, как мыльный пузырь лопнуло, оставив после себя горьковатый привкус и щемящую боль утраты......
Похоже, «Нас просто не было. Книга вторая» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
И вот я сижу с тобой тут, как дурак, потому что не могу оставить.
Я не могла этого делать! У меня есть Αртем, мне не нуҗен Градов. Перед глазами снова ночная трасса и мы с ним в белом ягуаре на обочине. Тогда мой мозг oтключился, а сейчас... Нет, не может быть! Не. Может. Этого. Быть. Я конечно дура, но не настолько же!
На хр*на я так напилась???
Сознание опять ускользает, проваливаюсь в темную яму, наполненную шумом прибоя. Меня качает на волнах сначала размеренно, плавно, а потом начинается шторм, безжалостно швыряющий из стороны в сторону.
Прихожу в себя. Вокруг ничего не изменилось. Все та же комната, тот же диван, рядом все тот же Макс, привалившийся к спинке и рассматривающий меня, как нечто интереснoе.
– Крис, ты помнишь, как мы здесь оказались? - интересуется как бы невзначай, лениво поигрывая брелкoм от ключей.
Ничего я не помню!
Танец. Я с ним танцевала!
Потом... Не помню.
...Длинный коридор, постоянно меняющий свой облик, будто смешиваются кадры из разных фильмов. Дверь. Точно, вижу дверь.
– Мне надо домой, - пытаюсь встать, но ноги не держат. Я пьяна, как сапожник.
Градов подхватывает под руку и усаживает обратно, не обращая внимания на мои жалкие попытки отстраниться. Голова кружится, чувствую, что снова проваливаюсь.
Макс крепко сжимает плечи и чуть встряхивает:
– Кристина, как ты сюда попала?
– Не знаю, – простонала, прикрывая глаза.
– Что ты помнишь? - снова встряхивает.
– Ничего, – голос превращается в шепот.
– Крис! Что ты помнишь? - опять трясет, не давая заснуть.
– Ничего... - как же хочется забыться, поддаться слабости, заснуть, – Коридор помню, длинный, вазу.
– Вазу? - уточняет он.
– Да.
– Что с вазой?
– Разбилась, - мычу, практически провалившись во тьму.
– Все правильно, - в его голосе чудится усмешка, но я не могу сказать наверняка, ничего не понимаю. Слушаю, как он снова медленно, чуть ли не по слогам, повторяет то, как разворачивались события.
Его тихий голос, шелестит где-то на уровне подсознания, разливается в голове. Не понимаю ни слова. Монотонная речь убаюкивает, сталкивает в сон.
Тону в сюрреализме."
"...Зал, наполненный огнями. Почему-то вижу каждую линию, каждую грань, будто их обводил неумелый художник, дрожащей рукой. ...Сижу у стойқи, пью коктейль. ...Танцую с Зориным, обвив руками его шею.
