И чувствуя, что нужно додавливать, ненавидя себя, констатирую: – Придется отдавать.
– Кирилл… – она мое имя не просто выговаривает, рычит его.
И, блядь, вызывает совсем не ту реакцию, на которую рассчитывает. Такая волна возбуждения накатывает, что кажется, как электрический ток раздаю это напряжение. Снова изнутри жаром обдает, а по коже табуны мурашек гоняют. Может, мне даже стыдно за свою реакцию… Но когда рядом Варя, обуздать себя не так уж и просто.
Особенно сейчас, после застоя.
– Заеду за тобой сегодня в восемь.
Говорю так, будто отказаться она не имеет права. Сам же, можно сказать, молюсь, чтобы Любомирова думала так же.
Долго молчит. Наматывает нервы.
Звенит звонок. Пару секунд спустя вокруг нас становится шумно. А мы все смотрим друг другу в глаза и молчим. Возможно, стоило бы бросить ее тут, чтобы у нее не было возможности ответить. Но, мать вашу, я по какой-то причине хочу, чтобы Варя сама согласилась.
– Сегодня я не могу, – шепчет она, наконец.
Так тихо, что мне в царящем вокруг хаосе приходится прислушиваться.
– Почему? – выдыхаю, с трудом скрывая эмоции.
– Мама меня не отпустит. Надо с ней поговорить сначала. Объяснить.
– Я могу с ней поговорить.
– Я сама!
– Почему?
– Кирилл…
– Молчи.
– Что?
– Помолчи.
Этот обмен происходит быстро и как-то рвано. А потом мы снова замолкаем, глядя друг другу в глаза. Неужели она не понимает? Хорошо, что не понимает.
– Когда сможешь? – сдаю позиции. Но тут же наглею: – Завтра?
– Может, и завтра, – вздыхает и отводит взгляд.
– Завтра, – настаиваю.
– Иначе что? – взрывается вдруг Любомирова. – Если не смогу, что ты мне сделаешь?
Меня ее злость тоже бомбит.
– Поставлю на счетчик, – выговариваю я мрачно.
– В смысле? – пищит перепугано.
– В смысле, завтра будешь должна уже тридцать.
Ее это заявление, конечно же, бесит еще сильнее.
– Знаешь что?
– Что?
– Пошел ты в жопу! – выпаливает буквально мне в лицо.
Отпихивает и сбегает.
Сжимая челюсти, контролирую дыхание.
Гоняться за ней, безусловно, нет никакого смысла. Вместо этого, как только взгляд проясняется, достаю телефон и захожу в приложение. Намеренно игнорирую нашу последнюю переписку, но, даже мельком зацепив несколько слов, ощущаю, как одурело ломит за грудиной.
Mr Бойка: Непременно. И в жопу. И еще много куда.
Варвара Любомирова: В смысле?
Mr Бойка: Завтра после пар ты моя.
[1] Манга – японские комиксы, нарисованные тушью. Прародитель аниме.
