Автор
Я живу в Флоренции, где мафия окутана каждым углом моего мира с самого детства. Скрытая угроза вокруг меня, и каждый день кажется опаснее предыдущего. Но я хочу ненавидеть отца за его азартные игры — ведь он проигрывает все больше и больше денег в эти глупые ставки.
— Черт, девочка, тебе нужно быть осторожнее с теми, кого ты выводишь из себя, — усмехается Лука. Затем он понижает голос до шепота. — Эта сучка откусит тебе голову."
"— Ну, она все еще на моих плечах, — бормочу я. — Что будем делать?
— Начнем с одежды, — говорит он, подводя меня к вешалкам с одеждой. — Какой у тебя размер платья?
— Сорок четвертый, — отвечаю я (в Америке соответствует восьмому размеру).
Лука поднимает одну бровь, оглядывая меня с ног до головы.
— … правда?..
Я прищуриваюсь на него.
— Как скажешь, — говорит он, поворачиваясь к стеллажам.
Он вытаскивает черное кожаное платье на бретельках, которое едва прикрывает мои бедра.
— Как это?
— Похоже на то, что носит доминатрикс.
— Я знаю, круто, да? Это сексуально. Мы оденем тебе сапоги до бедер, какие-нибудь…
— НЕТ.
Он вздыхает, когда вешает его обратно на вешалку.
— Ладно. Как насчет этого?
Это шелк с цветочным рисунком.
— Я не бабушка, — возмущенно говорю я.
Лука фыркает от удовольствия, возвращая платье обратно на вешалку.
— Это был тест. Ты его прошла.
Он идет дальше по ряду, вытаскивая целый ряд платьев, ни одно из которых мне не нравится.
— Ты должна что-то выбрать, девочка, — напутствует он меня, а затем произносит с игривой угрозой в голосе, — Не заставляй меня звонить маме.
Я предполагаю, что он имеет в виду стервозную женщину, которая привела меня сюда.
Поэтому вытаскиваю что-то сама.
— А это как?
— Мартина сказала «эскорт высокого класса», а не «Мет Гала», — хмыкает он.
— … это? — спрашиваю я, выбирая еще одно.
— Слишком много «я иду знакомиться с родителями» и недостаточно «я трахаюсь на первом свидании».
— А как насчет этого?
— О, Боже, нет.
— … это?
— Это уже прошлый сезон.
— Да, но…
— Нет. Дальше.
Я выбираю несколько платьев, и на все он накладывает вето.
Я вздыхаю.
— Похоже, мы зашли в тупик, — театрально произносит он.
Я смотрю мимо стеллажей с одеждой на стену за ними и замечаю полки, заставленные головами манекенов в париках.
Один особенно привлекает мое внимание: короткий боб с асимметричной стрижкой…
… и он синего металлического цвета.
Такой панк-рок.
Я подхожу к нему и сразу же прихожу в восторг.
— О, нет, — в панике говорит Лука. — Ни за что.
— Но это же здорово!
— Да, но Мартина сделает из меня кастрата, если я позволю тебе это надеть.
— Почему?
— Потому что парни, которые будут на этом мероприятии, не любят такие вещи.
Я смотрю на него.
