Автор
В темном и пугающе холодном зале, где воздух напоминает смрад затхлой бочке, Фредди замолкает, лишь хрипя от боли. Я играю в рулетку с Сатаной, говоря ему: "Трое... удар... Два... Удар..." Кровь выцветает мозаикой красок на его лице, а жуткий зал погружается в ужасную иллюзию бесконечной ярости....
— Я не знаю, — тихо отвечаю я, смахивая волосы с лица и заправляя их за ухо. — Я уверена, что мне около двадцати.
Он вскидывает бровь. Несмотря на все мои усилия, я дрожу. Я никогда не видела, чтобы кто-то так выгибал бровь, как он.
— Как ты можешь не знать?
Я хихикаю, забавляясь этим вопросом.
— Откуда мне знать, глупышка?
Его приподнятая бровь медленно движется вниз. От одного конца его лица к другому. Я снова хихикаю.
— Ты... не празднуешь день рождения?
В замешательстве я склоняю голову набок.
— С чего бы мне это делать?
Он вздыхает и прислоняется к блестящему черному металлу рядом со мной.
— Дата твоего рождения. Какая это была дата?
Я снова пожимаю плечами.
— Понятия не имею. Папа и мама никогда не говорили мне, — отвечаю я. Я слышала о праздновании дней рождения в свое время вне культа. Я старалась узнать побольше, в основном читая газеты. Празднование дня рождения — это то, чего я до сих пор не понимаю."
"— Я выросла в секте, — жестко заявляю я. — Я родилась не в больнице, а в родительском доме.
Он сглатывает.
— Никаких праздников?
На этот раз мой смех получился горьким.
— Папа был единственным, кому разрешалось принимать участие в каких-либо праздниках, и это, конечно, не потому, что я родилась.
Как только слова слетают с моих губ, я понимаю, как печально это звучит.
— Я знаю, что нормальные люди обычно знают даты своего рождения, но меня никогда не учили праздновать день рождения, поэтому мне никогда не приходило в голову спросить, когда это было, — тихо объясняю я.
— Нормальные люди... ага, — он говорит это так, словно он сам не принадлежит к этой категории. — Каждый год они празднуют очередной год на этой адской планете, как будто это повод для радости, — тихо размышляет он, его голос становится глубже.
Похоже, он тоже никогда не праздновал день рождения.
— Ты не нормальный? — спрашиваю я, мое любопытство разгорается.
— Интересные люди никогда не бывают нормальными, истребительница демонов.
Он выпрямляется и направляется к двери со стороны водителя.
— Я увижу тебя снова?
Этот вопрос заставляет меня ощутить себя уязвимой. Я даже не уверена, почему я спрашиваю, ведь это мой последний день в Сиэтле. Уже далеко за полночь, и мое пребывание в этом городе скоро подойдет к концу. Но мы вернемся в следующем году. Может быть, он вспомнит обо мне и навестит.
Он пристально смотрит на меня, его лицо пустое и нечитаемое.
