В зале офицеров царит напряженная тишина, когда капитан с красной от моря мордой вновь взбирается на свой трон. Конвоир поджав губы, как будто он только что кусал лимон, упорно держится своего мнения о предписании доставить заключённого по северному рукаву. Высокий офицер прислушивается к беседе, его взгляд скользит между капитаном и конвоиром, пытаясь собрать информацию, чтобы понять обстановку....
Похоже, «Аквилон. Маг воды» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Большой ангар из красного кирпича выглядел основательно. Стены почернели от времени и копоти, но держались как крепость.
Надежда причалила почти профессионально. Ну, если не считать того, что врезалась в деревянный настил чуть сильнее необходимого. Доски жалобно скрипнули, но выдержали.
— Я паркуюсь всё лучше! — гордо заявила она.
— Швартуетесь, — поправил я, помогая ей выбраться. — Лодки швартуют, а не паркуют.
— Какая разница! — она выпрыгнула на причал порывисто, едва не поскользнувшись на мокрых досках, но тут же выпрямилась с видом человека, для которого это было частью плана.
Внутри ангара царил организованный хаос. Первое, что ударило — запах. Машинное масло мешалось с металлической стружкой, озон от работающей магии щекотал ноздри, а откуда-то из глубины тянуло паленой резиной.
В углу что-то шипело и периодически выстреливало снопом искр. Надежда инстинктивно прижалась ко мне.
— Не бойтесь, — донёсся голос из глубины помещения.
БАХ!"
"Молния ударила в металлическую бочку в трёх метрах от нас. Бочка звякнула как колокол, по её поверхности пробежали синие змейки электричества.
— Вот теперь бойтесь, — философски добавил тот же голос. — Пётр, я же говорил — изоляцию проверь!
— А я что, электрик что ли? — огрызнулся другой голос. — Сам говорил — работает и ладно!
Братья Крутовы обнаружились в дальнем конце ангара, склонившиеся над разобранным механизмом.
Я предположил, что это именно они, поскольку больше поблизости никого не наблюдалось. Кроме того, оба соответствовали описаниям, которые дал мне Волнов.
Старший, Иван — крупный мужчина лет сорока, сложенный как пивная бочка, но бочка из мышц, а не жира. Окладистая русая борода была заплетена в косичку — видимо, чтобы не затянуло в механизмы.
Младший, Пётр был полной противоположностью. Тощий как жердь, вёрткий как уж на сковородке. Жидкие усики он постоянно подкручивал, отчего те торчали в разные стороны как антенны таракана.
— Добрый день! — поздоровался я. — Нам нужен русалочий камень. Желательно недорогой.
— О-о-о, покупатели! — Пётр буквально подпрыгнул от радости.
