Автор
В темном доме с неприятным шепотом начинается мрачная история. Кровь похолодела при каждом дыхании и каждую секунду становится ощутимее страх, как нечто материальное. Умирание замерло в воздухе, где кажется, что холод можно уловить с каждой пульсацией сердца.
Я одним махом допила успевшее остыть вино.
— Еще заказать? — спросил он.
В голове уже шумело — ну и замечательно. Еще немного…
— Если можно. Горячего.
— Ты мерзнешь?
— Пожалуй, уже нет… просто за день застыла так, что не могу согреться.
Его рука легла мне на колено:
— Это не поможет согреться по-настоящему.
Я заглянула в кошачьи выжидающие глаза. Ну что ж…
— По-настоящему — это как?
Он придвинулся ближе, склонился над моим лицом. Голос — точно бархат по обнаженной коже:
— Вот так.
Уверенный, неторопливый поцелуй, которому невозможно не ответить.
Он отстранился — буквально на полдюйма, так, что губы все еще почти касались моих. Прошептал:
— Пойдем?
— Да.
Ноги уже были ватными — то ли от хмеля, то ли от страсти — парень подхватил меня за талию, крепко прижимая к себе. Не помню, как мы поднялись по лестнице, как пронеслись по коридору, не переставая целоваться. Негромкий стук засова.
Что же я делаю???
Хмель снесло мигом, точно от ведра ледяной воды. Я ошеломленно застыла. Он тоже замер, поднял глаза:
— Эй, что с тобой?
Я шарахнулась в сторону, слетела с кровати, подхватила с полу свою рубаху. Не тратя времени на одевание, как была опрометью пронеслась в свою комнату, задвинула засов. Прислонилась затылком к двери, сползла по ней, рыдая в голос.
Что же я делаю… Проклятый хмель! Не надо было…
Я судорожно всхлипнула, рассмеялась.
Я застонала, вцепившись в волосы.
Дело не в любви. «Я не могу без тебя» — это не любовь, это что-то другое. Что-то мерзкое, готовое заставить приползти назад на брюхе, точно шавка, облизывая руки и скуля «не оставляй меня одну, добрый хозяин». На самом деле я готова лезть на стену не потому, что нет его — а потому, что нет кого-то, кто бы вел и решал за меня все — от выбора дороги до смысла жизни.
