Автор
В темноте город засыпает, но контроль над черной стороной жизни ложится на плечи Сергея. Он борется с соблазном каждого нового амулета, пытаясь отстраниться от власти, но каждый новый день подхвачен его силами как ртом жука чужеродную зелень.
С огромной неохотой, под строгим взглядом высокого, видимо, главного в этой компании, гитарист поделился инструментом. Вернувшись за стол, Сергей настроил гитару под себя. Сделал несколько переборов, привыкая к новому инструменту, и запел:
День молча сменит ночь
За твоим окном, любимая моя.
Сеет прохладу дождь
Мокрым серебром с приходом сентября…
(Вячеслав Быков — Любимая моя.)
— Это правда мне? — Спросила Нед, вытирая набежавшую слезу.
— Правда. — Сказал Сергей улыбаясь. — Хотя и не я её написал, но хорошо передаёт мои чувства.
— Как-то это всё внезапно. — Неуверенно проговорила девушка.
— А вас никто и не торопит. — Ответила Рона. — Проверьте свои чувства. Подождите лет пятьдесят.
— Сколько? — Удивилась Нед. — Я к тому времени уже старухой буду.
— Ты забыла, кто тебе песню пел? — Улыбнулась вампирша."
"— Костяные драконы не стареют. У меня один 400 лет прожил и был как новый. — Сергей, дурачась, показал Нед язык. — Хватит о грустном. Давайте я ещё, что-нибудь сыграю.
— А сыграйте про войну.
Пока Сергей пел, все музыканты подобрались поближе. Из служебных дверей выглядывали работники кухни и официанты.
— Ого, как вас много. — Огляделся Сергей. — Подходите поближе. Я не буду петь про войну. Война — это кровь, грязь и смерть. Я не хочу об этом петь. Я вам просто сыграю хорошую музыку. Может, она будет немного грустной, но это мягкая грусть. Такая бывает, когда сидишь возле печки, а на улице идёт дождь. И тебе немного одиноко.
Сергей пробежался по струнам и заиграл.
Люди и вампиры слушали, и каждый слышал, что-то своё. Одни улыбались, другие тихонько пускали слезу.
Наконец прозвучали последние ноты и музыка смолкла. В зале стояла тишина.
Сергей протянул гитару хозяину, который сидел прямо на полу, обхватив голову руками.
— Возьми. Отличный инструмент. — Произнёс Сергей.
— Мне к нему даже прикасаться стыдно после вашей игры. Я так никогда не смогу. — Ответил гитарист, поднимая голову. — А я ведь был лучшим на курсе.
— Научишься. Немного тренировки и у тебя всё получится. Я бы тебе ноты записал, но я нотной грамоте не обучен. — Улыбнулся ему Сергей.
— Шутите? — Сергей покачал головой. — Я запишу ноты. У меня абсолютный слух и музыкальная память.
— Ну вот. А ты переживаешь.
