Автор
Скромная Ольга мечтает о Париже, но её жизнь в спальном районе полна бытовых забот. Внезапное появление загадочной белоснежной машины и гость с платиновыми волосами выносят её из зоны комфорта. Между мечтами и реальностью разворачивается интрига отношений.
— Хозяина машины знаешь?
— Нет, и врать не буду… раньше его, кажись, не было. Солидный мужик, борода лопатой, костюм добротный, ботинки сияют. Но вот был ли он у Палыча, сказать не могу, в клуб зашел — это точно, задержался минут на пятнадцать, не больше.
— А еще «Понтиак» ты здесь видел?
— А когда видел? — теряя терпение, спросила я.
— О господи, он опять приезжал?
— Нет, я его утром видел, когда в магазин пошел.
— Во дворе нашего гастронома. Там еще новый дом поставили, недавно заселили.
— Адрес скажи, — рявкнула я.
— Зачем, гастронома.
— Зачем тебе гастроном?
— А твой адрес мне для какого хрена?
Старичок весело подмигнул и попытался ухватить меня ниже талии, но тут подъехала машина, и он устремился к дверям, и я вместе с ним.
— Где гастроном? — прошипела я отчаянно.
— На остановке «Площадь Свободы». Он занялся клиентами, а я со всех ног бросилась к Шальнову.
— Старикан к тебе неравнодушен, — заявил он.
— Не ко мне, а к Катьке. Слушай про «Понтиак». Мужик с бородой, имя неизвестно, но сегодня утром швейцар видел похожую машину во дворе гастронома на площади Свободы.
— Что ж, заглянем туда, — кивнул Мишка.
Площадь Свободы оказалась в двух троллейбусных остановках от клуба, мы въехали во двор и увидели трехэтажный дом наподобие Мишкиного, но попроще. Два подъезда и ворота в подземный гараж.
— Неплохой домик, — удовлетворенно заметил Шальнов, мы объехали его по кругу и позади дома обнаружили маленький скверик, обнесенный металлическим заборчиком, и никакого намека на «Понтиак». — Дядя с бородой либо где-то отдыхает, либо тачку в гараж поставил и спит, — заметил Мишка. — Кстати, и нам пора. Которую ночь без сна, у меня уже шарики в обратном направлении крутятся.
Так ничего толком не узнав, мы вернулись домой, и Мишка потребовал подробный отчет о разговоре с Ильей.
— Очень интересно, — заявил он, когда я закончила рассказ. — Ботинки произвели впечатление, значит, рыльце в пушку.
— Если окажется, что Илья был знаком с Лосем, а также с убитым сторожем клуба — считай, убийца у нас в кармане.
— Ага, — Мишка почесал затылок и весело посмотрел на меня. — Ложись в моей спальне.
— С чего это вдруг? — насторожилась я.
— С того, что парня мы до смерти напугали, как бы он сгоряча чего не сделал. Один раз он попытался нас укокошить.
Я опустилась на стул, чувствуя, что бледнею.
— Ты думаешь, он может?..
— Конечно, он же форменный маньяк. На его счету уже три трупа, влегкую догонит до пятка.
