Автор
Арина смотрит в глаза мужчине, его пальцы еще хваточно прижат к ее подбородку. Зверь... Это не их парни, говорит второй голос, но кажется, они пытаются скрыть это страхом и злостью. Вокруг накаленная атмосфера напряженной схватки, заставляющая дышать ртом и держаться крепче под повязкой....
Похоже, «Беременная для Зверя» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Как будто в башку стреляет в упор.
— Порох здесь."
"Глава 102. Зверь
Порох здесь.
Слова Немца в голове взрывом звучат. Мощным. Я медленно обвожу зал ресторана. Как будто Порох из-за угла выскочит. Как чёрт из табакерки.
— Рустам? Что-то случилось? — догадывается Арина.
— По работе. Сиди, ешь десерт.
Отхожу.
Блять, надо же было такой вечер испоганить. Испортить. Залезть в самое нутро.
— Зверь? — паникует Немец. — Ты там, нет? Что с ним делать? Он на прицеле у меня. Я его могу прикончить! Стрелять?
— Ты бы не тыкал в меня этой пукалкой, сынок… — слышится голос Пороха.
Враг. Говорит вальяжно. Тихо. Спокойно. Как будто ему ничего не грозит.
— Какой я тебе сынок? — взвивается Немец. — Рот закрой! Пристрелю!
— Тихо, Немец! — приказываю. Ловлю на себе взгляд Малой. Застыла. Не донеся ложку с пирожным до губ. Медленно опускает её на блюдце.
Уверен, что она не слышит разговор. Но Малая меня хорошо чувствует и сама переживать начинает. Ложка грохочет о блюдце.
— Что делать, Зверь, а? — Немец трусит.
— Я безоружен. Что в меня стрелять? — спрашивает Порох. — Моё оружие — ваш страх. Ты уже намочил штаны?
Пафосный мудак. Не могу понять, в чём подвох. А он есть. Уверен. Порох говорит, а у меня в голове киношка из прошлого проигрывается. Думать мешает. Трясу головой. Но в мыслях стоит рёв пламени. Картинки щёлкают. Сосредоточиться трудно.
Оборачиваюсь. Натыкаюсь на взгляд Малой. Смотрит, не отрываясь. меня зеленью её глаз немного охлаждает. Приятно так, как будто воды зачерпнул студёной.
— Дай ему трубку, Немец. Но взгляда не своди! — командую.
— Он на мушке, Зверь! — говорит Немец. — Всё под контролем…
— Дай. Узнаю, что хочет.
— Итак… — шелестит в трубке тихий голос Пороха. — День добрый, Рустам Бекханович. Я пришёл обсудить с тобой дела. Ты больно разжирел. Как жадный кот, всё под себя гребёшь. Перекрываешь доступ потоку моего товара… Я хочу разделить территорию. Обсудить нюансы. Но не по телефону.
— Нюансы? Какие, на хер? Что тебе нужно? Или кто?
— Или кто? — фыркает.
— Ты… — понижаю голос, чтобы Малая не догадалась, что я с её паханом треплюсь. — В крови умыт.
