Автор
Арина смотрит в глаза мужчине, его пальцы еще хваточно прижат к ее подбородку. Зверь... Это не их парни, говорит второй голос, но кажется, они пытаются скрыть это страхом и злостью. Вокруг накаленная атмосфера напряженной схватки, заставляющая дышать ртом и держаться крепче под повязкой....
Похоже, «Беременная для Зверя» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Она никогда не была сильно загружена. Но только не сейчас. По радио передают о ремонте дорог. Поздно, млять, узнал. Назад сдать или перестроиться?
Поздно! Зажали со всех сторон, как кильки в бочке. Ползём медленно.
Минуты утекают. Слишком быстро. Одно радует — Малая без проблем до дома добралась. Почти. Минут пять езды — будет в бастионе. Под круглосуточной защитой.
Снова звонок. От Немца.
— Ты где? Тут Порох уже на нервняке. Говорит, время на исходе.
— А чего это он дёргается, а? Пусть сидит. Не выпускай.
Думаю. Что может произойти через час?
Не подорвать ли клуб решил Порох? Ровно через час. Но и сам там будет или знает лазейку?! Одним словом, что-то тут нечисто. Совсем.
К клубу подъезжаю с опозданием. Небольшим. Но всё же опозданием. Напрягает, что следом за моей несколько крутых тачек паркуются.
Залетаю внутрь помещения.
— Где он?
Наших людей полно. Клуб набит. Всех посетителей турнули.
— Там, — показывают на зал.
— Выясните, кто приехал! Немедленно!
Порох находится в помещении одной из вип-комнат.
После стольких лет… снова лицом к лицу с врагом встретиться. Его лицо мне запомнилось. Но много лет прошло. Наверное, черты уже поплыли.
Захожу. Играет тихая музыка. Немец сидит напротив мужчины, держа его на прицеле.
— Ой, ну здесь совсем другое дело. Город не деревня, — хихикает Кристина, подливая Пороху виски в протянутый бокал.
— В некоторых деревня неистребима, да? Твоё здоровье, красавица!
Подлетаю, выбив бокал из его руки.
— Вечер добрый.
Руку тянет.
Навстречу.
Руку. Свою, блять, руку… Пять пальцев. Тех самых, что меня резали. Что отдали приказ всю мою семью под нож пустить.
Кулак решает быстрее мозга. Кровь из разбитого носа Пороха оседает на моей рубашке.
— Нехорошо, — гундосит. — Я хотел поговорить мирно.
— Кто это?
— Партнёры. Мои. Будут очень недовольны, если я не выйду и не отдам им вот это, — машет телефоном.
— Что там?
— Адреса. Номера. Даты поставок. Мне нужно было место не на своей территории, Рустам. По-другому они не были согласны встретиться. А ты вроде с ними дел не ведёшь?
— Я с наркотой не связываюсь.
— Гордый. Как твой… кхе-кхе, — давится кашлем. — Позволь?
— Мои люди отдадут.
— Нет. Сам отдать должен.
