– Жизнь такая сложная, все не пляшут вокруг меня так, как я того хочу. Он бросит меня. Обманет. Сделает больно. Я не переживу…
С трудом сглатываю вязкую слюну. Слез как не бывало. Я снова в позиции капризного ребенка. Вот черт!
– Ты уверена в том, что все будет именно так? – строго спрашивает мама.
– Если доверять моему опыту и интуиции, то…
– Уверена или нет?
– Не… не совсем, – с трудом признаюсь я.
– Ты готова уйти прямо сейчас? Если сделаешь это, через две-три недели эмоциональная лихорадка спадает. А может, даже и раньше.
Поджимаю губы, не могу ничего сказать.
– Готова или нет, Ди?
– Нет. Но…
– Что «но»? – ее голос смягчается. – Ты ведь уже все поняла. Решение принято. Не создавай проблемы заранее, так их не решить.
Плечи и спина расслабляются, и я смотрю на светлеющее небо за окном.
– Ты ужасный психолог, мам.
– Милая, ты не больна. Ты просто живая, вот и живи. Нормально бояться неизвестности, ошибаться. Нормально проявлять любопытство, влюбляться, выбирать новое. Все это опыт.
– А как же последствия?
– Если это не смерть, тюрьма или инвалидность, то…
– …то стоит попробовать, если очень хочется.
– С тебя пять тысяч за консультацию. И это с родственной скидкой."
"Улыбка расцветает на губах, и я с облегчением выдыхаю. Вероятнее всего, я и сама пришла бы к подобному умозаключению, но скрывать не буду, разговор с мамой приятно ускорил процесс. Вой мыслей больше не слышен, а внезапная идея обжигает виски. Наша семейная команда слишком долго играла на разных полях, пора объединиться, но не против кого-то, а ради нас самих.
– Полегчало? – спрашивает мама с окутывающей теплотой.
– Да, спасибо.
– Пожалуйста. Мне нужно…
– Есть планы на вечер вторника?
– Хочешь показать мне своего Марка и потребовать психологический портрет?
– Нет. Не его.
– Э-м-м-м… ладно. Я свободна после шести.
– Тогда официально приглашаю тебя на семейный ужин.
POV Марк
Останавливаюсь на середине лестничного пролета. В маленькой гостиной на диване перед выключенным телевизором сидит Дима и смотрит в пустоту. Надо же, время только близится к обеду, а он уже ожил. Присматриваюсь, не выдавая своего присутствия. Кожа друга бледная, на щеках и шее розовые пятна. Взгляд мутный, а сухие губы сжаты. Нет, я ошибся. Это не Дима, а похмельный зомби в мятой белой футболке. Стоило бы, наверное, пожалеть его, но… Преодолеваю оставшиеся ступени, и друг медленно поворачивает голову.
– Выглядишь, как носок шестнадцатилетнего геймера! – весело и громко говорю я.
– Чувствую себя еще хуже, – хрипло отвечает он.
– Готов ко второму раунду?
– Марк, я…
– Не старайся.
– Соня так все расписала…
– Ну еще бы, – презрительно хмыкаю я и направляюсь в холл.
– Подожди! – слабо выкрикивает Дима и шагает следом.