Автор
Летит на свадьбу Диана, но вместо радости встречает траур — похороны лучшей подруги, которая ушла из жизни. Вино на ее бокалы льется как темно-бордовые океаны горячих слез. Кровь падает и мрак царит в сердце Дианы — без любви не считается.
Игр и правил, навязанных кем-то.
– Ди, когда…
– Где Марк? – перебиваю я.
– Угадай, – ухмыляется Дима.
– Он там один?
– Коля выбил себе еще один выходной. Рома и Вова уехали пару часов назад.
– А у тебя какие планы на субботу?
– Рефлексировать.
– С Русланой увидеться не хочешь?
Дима толкает пальцем телефон, его лицо озаряет светлая грусть.
– Знаешь, как говорят, младшенькая, – кривляется он. – В одну реку дважды не войти.
– Она тебя отшила?
– Да.
– Мне жаль.
– Не стоит. Я ее понимаю, столько времени прошло.
– Одобряю, – улыбаюсь я, вставая из-за стола. – Не входи в студию пару часов. А лучше вообще сегодня не входи.
– Ладно. Только приберите за собой. Не хочу потом сесть на стул и услышать пищащее – папа.
– Фу! – смеюсь я. – Ну ты и идиот.
– Я прокачиваю чувство юмора. Говорят, девушки любят веселых.
– Шутки должны быть забавными, а не мерзкими.
– То есть нельзя шутить про говно?
– Если найдешь ту, которая оценит, – женись на ней не раздумывая.
– На свадьбу приедешь?
– Обязательно, – подмигиваю я и выхожу из кухни.
Спускаюсь в студию, медленно переставляя ноги по ступеням. Это место все еще действует на меня пьяняще. Казалось бы, прошла всего пара недель с нашего первого поцелуя с Марком и объявления войны, но по ощущениям все это длилось гораздо дольше. Слишком много всего, слишком стремительно менялись события и их эмоциональный окрас.
Закрываю за собой дверь, Рождественский в наушниках сидит за компьютером. Мягкий свет ламп проявляет четкость его татуировок, а ловкие пальцы летают по кнопкам клавиатуры. Наблюдаю несколько секунд, собираясь с мыслями, и, наконец, подхожу ближе. Провожу ладонями по напряженным плечам, и Марк прижимается щекой к моей руке, заканчивая набирать текст. Легкий жест доверия разбегается по коже трепетными мурашками.
Марк разворачивается и с легкостью усаживает меня к себе на колени. Стягиваю с него наушники и получаю тягучий, как горячий шоколад, поцелуй, от которого учащается дыхание и немеют ступни.
– Ты уже вернулась? – мурчит он, поглаживая мою шею.
– А ты еще не закончил?
– Да я так… текст гоняю. От Коли никакого толку.
– О чем трек?
– О несчастной любви, – высокопарно заявляет Марк, закатывая глаза.
