Автор
Летит на свадьбу Диана, но вместо радости встречает траур — похороны лучшей подруги, которая ушла из жизни. Вино на ее бокалы льется как темно-бордовые океаны горячих слез. Кровь падает и мрак царит в сердце Дианы — без любви не считается.
– Куда тебя подвезти?
– На рынок. Тот, что у старой церкви.
– Что будет на ужин?
– Дима любит запеченную утку. Соня сказала, что неприхотлива в еде, а Коле возьму кило фисташек.
– Он будет в восторге.
Поворачиваю голову, наблюдая, как уверенно Марк управляет автомобилем.
– А чего хочешь ты?
Его руки на руле напрягаются, татуировки оживают. Взгляд Марка направлен на дорогу, но я и без этого чувствую, где сейчас сосредоточено его внимание.
– Мне все равно, – безразлично бросает он.
– Аллергия? – ничуть не смутившись, продолжаю я интервью.
– Нет.
– Ненавистные продукты?
– Я всеяден.
– М-м-м… – тяну задумчиво. – Ну хоть любимые есть?
– Все, что жуется и переваривается.
Разговор что-то не ладится, но это ничего. В конце концов, цель у меня другая. Оставляю Рождественского наедине с мыслями и с интересом разглядываю знакомые и не очень улицы и здания. Наконец, Марк паркует машину за трамвайной остановкой, напротив рынка, и поворачивается ко мне, всем видом показывая, что с нетерпением ждет, когда я уже свалю.
«Прости, хмурый мальчик, но тебе придется еще меня потерпеть».
– Можешь дать мне свои ключи?
– Что? – недоуменно хмурится он.
– Хочу сделать дубликат от входной двери, – ласково объясняю я. – Я останусь у вас до конца месяца, и мне нужно как-то проникать в дом, если там никого не будет. Думаю, никто не обрадуется разбитым окнам.
Марк, похоже, находит все это логичным и забирается рукой в карман. А теперь смертельный номер! Выхватываю связку и открываю дверь:
– Мастерская здесь рядом.
– Эй! – выкрикивает Марк, но я уже несусь к пешеходному переходу.
За последние восемь секунд перебегаю дорогу и, только оказавшись на другой стороне улицы, оборачиваюсь. Рождественский стоит перед «зеброй», гневно нахмурившись. У меня есть меньше минуты на главный финт. Быстрым шагом добираюсь до мастерской и заглядываю в крошечное квадратное окно. Пожилой мужчина в старой кепке поднимает голову и открывает рот для приветствия, но я его перебиваю:
– Мне нужны дубликаты трех ключей, и я заплачу вам в два раза больше, если вы прикинетесь глухонемым.
Передаю ему связку, он медленно моргает и показывает мне три пальца. Деньжат срубить захотел побольше? Вот проныра!
– Здесь рядом еще одна мастерская, я могу обратиться и туда, – угрожающе произношу я.
Мужик показывает мне большой палец, а через мгновение моего затылка касается горячее дыхание.
– Сколько времени это займет? – вежливо обращаюсь я к мастеру.
