Автор
Летит на свадьбу Диана, но вместо радости встречает траур — похороны лучшей подруги, которая ушла из жизни. Вино на ее бокалы льется как темно-бордовые океаны горячих слез. Кровь падает и мрак царит в сердце Дианы — без любви не считается.
Марк морщится, и я возвращаю рукколу на место. Передаю одобренную зелень продавцу и широко улыбаюсь.
– Какую скидку вы нам сделаете, если этот красавчик, – киваю за спину, – покажет вам сиськи?
Женщина смеется и разглядывает Марка, от которого я чувствую обжигающие волны недовольства, бьющие по позвонкам.
– Никакую.
– Эх, – вздыхаю я. – Как жаль. А я думала, обнаженка решает все.
– Но-о-о… – лукаво прищуривается женщина, – я могу сделать вам скидку, если этот красавчик споет.
– Вот как?! Что скажешь, Марк?
– Семьдесят процентов, – деловито отвечает он, глядя на продавца.
– Только в том случае, если сможешь меня удивить… красавчик.
Вау! Я в ней не ошиблась! Марк опускает пакеты и подносит кулак к губам, тихо прокашливаясь. Приподнимаю бровь и складываю руки на груди в ожидании чуда. Если честно, я думала, он психанет, но жажда выйти из любой ситуации победителем слишком сильна. Нарцисс. Марк бросает на меня короткий взгляд и опускает ресницы. Первая строчка – разрыв селезенки!
I see trees of green, red roses too…"
"Глубокий, хриплый голос отражается от тонких металлических листов крыши ангара, разговоры замолкают. Потираю предплечья, покрывшись мурашками, и с открытым ртом смотрю на нового Армстронга. Ушам не верю! Кислорода не хватает, лишних звуков не существует. Марк протягивает последнюю строчку о том, как хорош этот мир, продавец хлопает в ладоши, и к ней присоединяются остальные зрители случайного выступления. Марк протягивает руку и щелкает меня по подбородку, поднимает пакеты и смотрит на продавца.
– Забирайте бесплатно, – очарованно бормочет женщина и вручает мне бумажный сверток. – И приходите еще.
– Обязательно, – кивает Марк и шагает к воротам.
Бросаюсь следом и чуть обгоняю его, чтобы заглянуть в лицо.
– А сразу так нельзя было? Мы могли кучу денег сэкономить!
– Ты купила все, что нужно?
– Да плевать на покупки! Ты умеешь петь! – взвизгиваю я. – Офигеть!
– Успокойся. Ты чего так завелась?
– Как чего? У тебя такой голос… такой… А в записи есть?
– Хочешь добавить меня в свой сонный плейлист?
Воображение бьет плеткой по бедрам, и я сбиваюсь с шага:
– Может быть…
– Ты еще не заслужила, – бросает он и ускоряется. – Давай живей. Двадцать минут уже прошли.
Вспоминаю о дубликатах и вновь догоняю Марка, изо всех сил стараясь включить мозг. Он не должен увидеть количество ключей!
– Эм-м-м… Марк, может, ты пойдешь в машину, а я сгоняю в мастерскую? Тебе, наверное, тяжело и…
– Не тяжело, – отрезает он.
