"Глава 1
Мой муж мне изменяет.
Нет, я не застаю его с другой.
Не подслушиваю чужой разговор.
И мне не пишет его любовница.
Даже помады на рубашке не нахожу.
Я это понимаю по чертовым отбивным, который муж сейчас радостно уминает.
Голодный после важной деловой встречи. А у меня ноги подкашиваются.
— Очень вкусно, милая, — Рома произносит это, уткнувшись в телефон.
Важные деловые встречи муж всегда проводит в одном и том же ресторане. Заказывает себе стейк и двойной эспрессо.
Один и тот же набор каждый раз.
Мой муж — человек привычки.
У него никогда не меняется расписание, выбор одеколона или место для отдыха — всегда одинаковое.
Рома жутко предсказуемый, мой оплот стабильности и уверенности.
А сейчас, вернувшись поздним вечером с переговоров, он вдруг с радостью ужинает. Хотя до этого отказывался.
— Я в ресторане поел, — всегда так отвечал.
Значит, муж не был на встрече.
Не был даже в ресторане.
И офис давно закрыт.
— Ром, — зову, чувствуя, как всё внутри обрывается. Оседаю на стул. — Где ты был?
— Юль, ты перегрелась? — муж смеётся, откладывая телефон в сторону.
— Вроде больной не выглядишь. На работе я был, я же тебе говорил. Слушай, а добавка есть? Смертельно голодный. Такая сложная встреча была, звиздец. Пришлось сильно попотеть.
— Попотеть?
Переспрашиваю, внимательно рассматриваю мужа. Ищу хоть какое-то доказательство, что я просто выдумала всё на пустом месте.
Я в первую нашу встречу не изучала мужа так, как сейчас. Тёмные волосы приглажены, опрятная щетина.
Он у меня красивый — все подруги это повторяли.
С чуть смуглой кожей, выразительным взглядом. В таких все девочки влюбляются. А уж когда он стал успешным банкиром — так и вовсе стал мужчиной идеалом.
Но я сейчас этот идеал игнорирую, ищу любые доказательства.
Рома замечает мой интерес, но ничего не говорит. Рассказывает, как прошёл день на работе, про встречу…
А я слушаю и не верю.
Просто интуиция во мне вопит, что это не так.
Сама себе не могу объяснить, почему завелась.
Но всё равно смотрю. Рубашка не помятая, все пуговки застёгнуты правильно.
Муж ослабляет галстук, поправляет воротник.
У меня весь мир плывёт перед глазами.
Сосредотачивается на красном пятнышке.
Как яркие сигнальные огни на шее у моего мужа.
— Мне пришлось битый час их уговаривать…
— У тебя что-то на шее, — перебиваю, нервно сглатывая. — Засос.
— Господи, ну какой засос? Наверное, воротником себе натёр. Я ведь тебе говорил, что стирать эти рубашки нужно по-другому. А теперь они сели.
