Автор
Злата терзается злостью и желанием разобраться в загадочной ситуации. Она с нетерпением ждет встречи со следствием, а собственный гараж остается без присмотра. Внутри всё настроено под напористую энергию расследования, создавая динамичную и ожидательную атмосферу читателя....
Похоже, «Без правил» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Его таким фишкам учат — подавлять. Только вот Глеб тоже не пальцем деланный. Пусть хоть дыру просмотрит.
— Добрый день, Глеб Петрович. Вы просили внеплановой встречи? — следователь выражает сдержанную заинтересованность, но Глеб видит, насколько тот преисполнен собственной важности и уверенности в себе. Точнее не так — самоуверенности.
— Просил, — Дембицкий старается вести себя спокойно, даже расслабленно, но внутри бушует пламя злости. Самого удивляет, насколько ему хочется вцепиться в эту ментовскую рожу. — Только вы не торопились.
— Я был немного занят.
— Между ног моей благоверной?
Бахурин и глазом не ведёт. Чуть сжимает челюсти, но в целом абсолютно спокоен. Даже более того, Глеб замечает торжество в его ледяных глазах.
— Именно.
— И как?
Главное, сдержаться, не сорваться, не показать скотам, как глубоко они его достали. Думали, раскатали?
— Отзывчивая девочка. Вкусная.
— Не лечи меня, мент, — не сдерживается Дембицкий, скрипнув зубами, его лицо перекашивает гримаса ненависти. Внутри трясёт всего, ломает.
Следак откидывается на спинку стула, сузив глаза. Он прекрасно видит, что броня у его «подопечного» пробита. Наблюдает, в какую сторону потащит теперь его.
— Она тебе когда-нибудь рассказывала, как потеряла девственность?
Сукин сын следак. Глеба уже начинает потряхивать конкретно, но он делает усилие и берёт себя в руки.
— Давай к делу, Демид Алексеевич, — выплёвывает в лицо ищейки.
— Слушаю.
— Забирай шлюху. А я хочу свободу.
Глава 23
Злата
Почему-то первое, что я ощущаю, — незнакомый запах. Я привыкла к запаху своего постельного белья, люблю лёгкие цветочные ароматы, а тут прям такой насыщенный миндаль.
Но и знакомый запах тоже улавливаю. Открыв глаза, утыкаюсь взглядом в обеспокоенное, склонённое надо мной лицо Артёмовой.
— Златуль, просыпайся, — бормочет она и теребит меня за руку. — Жутко мне тут без тебя.
— Мм…
Разлепляю веки и переворачиваюсь на бок, сдувая с лица упавшие пряди волос.
— Голова болит, да? Сказали, доза минимальная и снотворное просто, не наркота, отходняка быть не должно.
— Бахурин, чёрт тебя дери, — шиплю зло и сажусь на кровати. Голова и правда не болит, но ощущение как когда вместо семи-восьми часов я поспала всего пару. — Где мы, Лариса? Тебе тоже дерма подсыпали?
— Нет, — Лара усаживается рядом. — Мне просто мешок на голову надели, когда сюда везли.
