Автор
Встречают гостей с секретами — Полина, жена Глеба, знакомит с его бывшим сыном Макаром. Вместе они создают ужасающую атмосферу напряженности и драмы. Люстра звенит над головой при чрезвычайной смене обстановки, пугая и привлекая внимание к незваному в гости близнецу из прошлого....
Всё думаю: Как он там?
Я с ума сойду! Такое роковое совпадение. С одной стороны окончание проекта – финишная прямая. С другой, что - то случилось с ребёнком.
На душе скребёт.
Наверное, зря я сегодня пошла на работу. Ругаю себя в конце рабочего дня, сидя в машине, направляясь в детский сад за детьми.
И как протянуть эти последние три дня до презентации? Наверное, ничего у меня не выйдет. Придётся сходить с дистанции.
Ребёнок важнее!
Надо честно признаться Марине.
Мне надо Мишу поводить по врачам. Найти причину его недомогания.
Доехав до детского сада, иду в группу. Настолько волнуюсь, что перестаю дышать.
Ко мне выходит воспитательница.
- Как там мои? – спрашиваю дрожащим голосом.
- Паша хорошо. А вот Миша целый день вялый был. Его наша медсестра посмотрела. У него горлышко красное.
- Красное? – всполошилась я. – А почему вы мне не позвонили? – нервно сглотнув, спрашиваю я.
- Температуры не было, - пожимает она плечами. – Поэтому звонить не стала.
И сегодня не стоило! Ловлю тревожные мысли на самой кромке сознания.
Сыновья выскочили из группы, бегут ко мне. Я перевожу взгляд с одного на другого.
Миша мне кажется, раскраснелся больше обычного. Ну, может мне это просто кажется с перепугу?
Мы едем домой.
Надо уже сегодня поделать малышу ингаляции… А завтра идти с ним в поликлинику к педиатру.
Вечер проходит спокойно. Миша ни на что не жалуется. Играет с братом. Ложится в постель и засыпает.
Но я всё равно неспокойна. Сердце не на месте.
***
Снова дежурю в кресле в комнате детей.
Задремала. Сказалась бессонная ночь накануне. Очнулась среди ночи, словно кто - то толкнул меня в бок.
Распахнула широко глаза.
«Мишенька! Как он?» Метнулась к его кровати.
С ужасом смотрю на то, как малыш разметался во сне. Одеяло скинул - ему жарко. Подушка мокрая - малыш вспотел.
В испуге трогаю лобик сына.
Ребёнок горит. Меряю температуру. Тридцать девять и семь…
Напряжение зашкаливает.
Боже! Что с ним?
Паника топит меня. Хватаю мобильник. Набираю скорую.
- Приезжайте быстрее. Ребёнок три с половиной года. Температура тридцать девять и семь… Быстрее, пожалуйста, быстрее! - слёзы катятся по моему лицу.
- Диктуйте адрес…
Едва нажимаю отбой, набираю другой номер.
В трубке слышны гудки… Я не соображаю, сколько сейчас времени. Ночь.
«Макар, - шепчу одними губами, - Возьми трубку.
