Автор
Мы медленно движемся вокруг своей оси, окутанные теплыми вечерними сумерками и нежными взаимностями Дамира. Его взгляд, словно лазерный луч, впивается в меня, а его прикосновения — так бережно, но страстно — заставляют забыть обо всем на свете. Я влюблена уже десятилетие назад, и этот романтика остается моим единственным вечно....
- Как ты?
Удивленно перевожу взгляд на Демида. Я уже говорила, что он меня не тяготит, но мы никогда особо и не общались. Внезапно, что он вдруг решил заговорить. Притом, кажется, это нерядовой разговор. Судя по участию в его глазах, он знает гораздо больше о моем состоянии и моих проблемах, чем мне всегда казалось.
Поэтому я молчу. Вглядываюсь в его глаза и молчу, а Демид свои отводит в сторону и тихо усмехается.
- Полез не в свое дело, да?
- Нет, просто…неожиданный вопрос.
И он мог бы сказать: а что неожиданного, собственно? Поддерживаю светский разговор.
- Холодно, - отмечает очевидное, глядя перед собой.
Киваю.
- Да.
Тишина давит. Внезапно, мне уже и нечем дышать, а липкий страх облепляет со всех сторон, словно…вот-вот должно что-то бахнуть. А я не готова. Нет, я не готова и больше всего на свете хочу сбежать, поэтому выбрасываю наполовину скуренную сигарету и отталкиваюсь от прозрачного заборчика со словами:
- Пойду.
- Не ходи сегодня с Даней никуда, - звучит еле слышное, я застываю.
В глаза ударяет чернота.
В мозг адреналин.
Я стою к нему вполоборота, смотрю в одну точку, не могу дышать. Сильнее сдавливаю обжигающе холодную трубу над стеклянной перегородкой, чтобы не грохнуться на пол. Внезапно у меня подгибаются коленки…
А Демид откашливается и продолжает, тоже не глядя на меня. Он смотрит перед собой. Туда, где нет наших призраков - на небольшое, спортивное поле, которое сейчас покрылось коркой льда.
"- Он позовет тебя…прости, вас. Он позовет вас к себе, после того как вечер закончится - не ходи.
- Почему? - спрашиваю хрипло и низко, Демид медленно поворачивает голову на меня.
Я чувствую его взгляд. Тяжелый, но честный. Первый за все мое пребывание в Москве…
- Думаю, ты знаешь «почему».
Страх ударяет новой волной, адреналин становится сильнее, чернота - черней.
Меня начинает мелко трясти.
- Ему надоело ждать, Катя.
- Проигрывает?
- Спор.
В глаза будто насыпали осколков…
- Какой спор?...
Мой голос звучит так жалобно и одиноко, а вопрос…почти нелепо, ведь я и сама предполагала. Не знаю…откуда в моей голове были такие мысли, но…почему-то они для меня не какое-то открытие.
Страшно в такое верить.
Мне очень страшно. И больно. И отвратительно. Но я предполагала…черт, я предполагала, что так и есть…
Это был развод.
И даже хуже.
Это был спор на нас.
