Демон Шаакси ведет блог о своей работе в аду, где занимается обслуживанием вызовов от магов и колдунов. Между рутинными обязанностями и корпоративным абсурдом он размышляет о смысле существования и парадоксах загробной жизни.
При этом, чем был Ростовщик на самом деле — это вопрос интересный, из разряда философских. Я вот лично не в курсе, хотя в теории способен различать сущности большинства живых, мёртвых и потенциально существующих, заглядывать сквозь маски, разгадывать загадки и бла-бла-бла. Но с Ростовщиком такая шутка не проходила. Он с равной долей вероятности мог оказаться эксцентричным языческим божеством, предприимчивым лешим, чьей-то иллюзией или даже одним из нас — всё было скрыто.
Одного у Ростовщика было не отнять, кем бы он там ни был: в его лавке, затерянной на границе мёртвого мира, в котором война, положившая конец всем войнам, всё же состоялась, можно было купить… ну, быть может, не совсем уж всё. Но очень, очень многое.
Сама по себе лавка тоже не была лавкой в прямом смысле этого слова. Это больше напоминало бесконечный лабиринт полок, стеллажей и закрытых дверей. Если некто непосвящённый попадал сюда, то имел все шансы блуждать тут до скончания веков. Я сам то и дело находил тут скелеты таких вот потеряшек, причём не только антропоморфные.
“Что это за место?” — спросила ангел мысленно.
Я не сдержал улыбки.
“Та самая знаменитая связь между хранителем и подопечным?”
“А то. Так где мы?”
“Одна из межмировых клоак, где все всё продают и покупают.”
“Сборище демонов?” — уточнила она пренебрежительно.
“Да почему сразу демонов-то? — хмыкнул я. — Тут много кого можно встретить, из разных традиций. Ангелов тоже. О, а вон и один из них, кстати! Надо же, старый знакомый…” — старая проблема, я бы сказал.
“Варифиэль,” — пробормотала она.
Да ладно. Быть не может.
“Ты знаешь его?”
“Он мой наставник. Некоторым образом.”
Дерьмо.
О, дерьмо.
“Спрячься. Он не должен тебя узнать. Это приказ.”
“Если он нападёт на тебя, я буду обязана вмешаться.”
""Он не нападёт.""
“Мой наставник ненавидит таких, как ты…”
“Он не нападёт. Просто поверь.”
— Ну здравствуй, — сказал я вслух старине Вафу. — Сколько лет, сколько зим, не так ли?
— Шааз, — хохотнул Варифиэль, и его железные перья вспороли воздух, как клинки, — какая неприятная встреча! Когда мы там пересекались в последний раз? Веке в семнадцатом, во время той пражской заварушки?
— О да, — улыбнулся я холодно. — Я до сих пор так и не понял, чем вам так не угодила вся эта история вокруг каких-то звёзд.
Варифиэль усмехнулся и начал медленно обходить меня по кругу. Я с трудом сумел удержаться на месте: кому, как не мне, знать, на что способны эти стальные перья.
