Жанр
Спортивная атмосфера и романтика 90-ых: молодая тренерша упражняется на тренажере, вызывая воспоминания о легендарных спортивных звездах прошлого. Подробности в этой книге "Боец. Лихие 90-е", где история идет непосредственно из спортзала.
— Слышь, а куда Михал Борисыч делся, у нас тут переусердствовали малеха ребята… — послышался из-за спины грубый мужской голос.
Меня явно с кем-то перепутали со спины. Я обернулся и увидел вышедшего из коридора, ведущего к раздевалкам, парня лет двадцати пяти. В спортивках и белой футболке с надписью Everlast узнаваемым красным шрифтом, естественно, в штаны убранной. Почти белой — я заметил на футболке разводы крови, явно не этого паренька, а чужой. На пальце — серебряный перстень, зубочистка в зубах, и на брелоке висят ключи от бэхи.
Парень нахмурился, допер, что перепутал меня с кем-то из своих кентов, и сразу на меня буром попер.
— Ты кто такой? Че здесь трешься, слышь? — спросил он, гоняя зубочистку из одного края рта в другой. — Заблудился?
— В зал пришел.
— Закрыто, — выдал мой собеседник, продолжая коситься в сторону раздевалок.
— Так вон — занимается народ? — я кивнул в сторону зала. — Мне к тренеру надо.
— Закрыто, или тебя, может, проводить? — нахмурился мой собеседник. — Вали, потом придешь.
Далее стало понятно, чего он меня так усердно отговаривал. Из-за его спины, с раздевалки, послышался голос.
— Колян, х*ра ли ты стал, машину открывай! Мне его тяжело на горбу тащить, не Дюймовочка!
В предбанник вышел еще один молодой, который держал на руках третьего пацана. Мне сразу понятно стало, чья кровь на майке моего собеседника. Пацан на его руках свисал мертвым грузом, лицо расквашено, одет в одни шорты, без майки, и боксерок на ногах нет, на кулаках бинты, тоже окровавленные.
— Да блин, Михал Борисыч отошел куда-то, я хотел попросить шлагбаум поднять, — попытался оправдаться мой собеседник, которого, как выяснилось, Коляном звали.
Я припомнил, что стоянка у зала была отделена шлагбаумом, случайные автомобили не могли на нее встать."
"— Ну какого х*ра ты тут всё засираешь… — зашипел Колян, косясь на меня.
С пострадавшего пацана всё это время капала кровь, прямо на ковер, постеленный под ногами.
— А это кто? — спросил второй пацан.
— Дед Пихто, иди давай на стоянку, я ща догоню, — Колян двинулся в зал и, проходя мимо меня, плечом зацепил.
Я сдержался, хотя пришлось стискивать зубы.
— Оу, Иваныч, к тебе тут пришли… не вовремя, блин! — обратился Колян к тренеру.
И, не дожидаясь ответа, бросился на парковку, теребя ключ от бэхи.
