Автор
Дона — это моя первая книга в жанре ММ, и одна из немногих истории, которая поглотила меня целиком. Вдохновленные своими героями, я превратила дни в недели, а недели — в месяцы, но ни минуты не хотела терять этот монстр страсти и страха, оставляющий глубокий след в сердце каждого прочитавшего. Я воплотила их судьбу на страницах этой книги, надеясь, что и ты найдешь в ней то же невероятное искушение и упоение....
Ему нужно убрать от меня руку, потому что она наталкивает меня на дерьмовые мысли.
И ни одну из них он не одобрит.
Брэндон сглатывает, и мой взгляд устремляется прямо на его адамово яблоко. Он делает это снова, словно давая мне шоу, которое я хотел, а затем прочищает горло.
— Ты… ты получил сообщения, которые я тебе отправил?
— Да, и что?
— Почему ты не ответил?
— А с чего бы? Я должен был радоваться и устраивать вечеринку, потому что всемогущий Брэндон Кинг наконец-то признал мое существование, решил, что я больше не отвратителен, и написал мне? Смирись со своим бесполезным гребаным «я».
Его челюсть сжимается, и он отпускает меня.
— Не будь мудаком. Я извинился за то, что мне кажется недоразумением. Я… не считаю, что ты отвратителен из-за своей сексуальной ориентации. Я бы никогда так не подумал.
— Спасибо ни за что, — на этот раз я чертовски хочу уйти.
Потому что в отличие от ублюдка Брэндона, который может врать сквозь зубы во время бесполезной игры и держать себя в руках, у меня нет никакого хладнокровия.
И мне нужно уйти, пока я не сделал что-то, о чем буду жалеть утром. Я даже не жалел о том, что сделал до злополучной встречи с этим чертовым обаяшкой.
Брэндон встает передо мной, или, скорее, покачивается, поскольку он пьян как матрос. Но в его словах есть лишь едва заметная невнятица, как будто он может сохранять контроль несмотря на то, что накачан спиртным.
— Какого хрена ты теперь хочешь? — усмехаюсь я. — Ты сегодня нехарактерно навязчив.
— Я хочу тебя кое о чем спросить.
— С чего бы мне отвечать? Мы ведь не друзья, цветок… — обрываю я себя, прежде чем назвать его так.
Конечно, этот ублюдок заметил мою оговорку несмотря на то, что был пьян, потому что его губы подергиваются.
Иисус, блять, Христос.
Я знаю, что должен злиться — во всяком случае, поддерживать этот образ, — но невозможно сдерживать гнев, который я оставил тлеть глубоко внутри, когда он улыбается.
Он действительно улыбается, не притворяясь, его губы изгибаются, а глаза смягчаются.
Это из-за алкоголя, не так ли?
Кроме того, какого хрена у меня болит в груди?
Может, мне стоит провериться, потому что это дерьмо серьезно беспокоит.
Его улыбка исчезает так же быстро, как и появилась, и мне хочется засунуть руку ему в горло и вытащить ее оттуда. А потом сделать фотографию и сохранить ее навсегда.
