Автор
В мрачной тьме древних богов и первобытных извращений, жестокая сюжетная линия «Бог Разрушения» проникается сомнофилией и детскими насилиями. Книга выходит как самостоятельное произведение, не связана со старыми историями, затрагивая темы, которые могут быть тяжеловесны для читателя....
Похоже, «Бог Разрушения (ЛП)» относится к циклу. Ниже — другие найденные книги этой линии.
Звон в моих ушах усиливается, пока все, что я могу слышать, это биение моего собственного сердца — учащенное и разорванное в клочья.
— Люблю ловить непослушных маленьких существ, пока они умоляют и плачут. Я мог бы отпустить их или вонзить острый нож им в грудь и смотреть, как они барахтаются и захлебываются собственной кровью. Метафорически, конечно.
Остановись. Перестань подходить ближе, остановись…
— Почему ты застыла? — монстр вытаскивает руку из кармана и тянется к моему лицу.
Мои ноги дрожат, и каждая частица моего инстинкта самосохранения требует, чтобы я убиралась отсюда, но я не могу.
Не тогда, когда мой разум уже отключился, оставив меня беззащитной восьмилетней девочкой. Я отброшена на десять лет назад, и только я сама являюсь своим утешением и компанией.
В момент, когда его кожа касается моей, я вообще перестаю дышать. Может быть, если я притворюсь мертвой, он уйдет.
Возможно, это еще один кошмар.
Пожалуйста, пусть это будет еще один кошмар…
Он зажимает мой подбородок большим и указательным пальцами и наклоняет голову набок, пристально, недвусмысленно наблюдая за мной.
Его глаза расширяются за маской, похожие больше не бездонные дыры с прямым видом на ад. Но то, что приветствует меня, еще хуже.
Садистский оттенок синего пристально смотрит на меня, как мое собственное проклятие, изготовленное на заказ.
Мое лицо кажется мне чужим, когда он поворачивает его из стороны в сторону.
— Ты выглядишь… просто потрясающе. Кукла. Нет, статуя.
Звон в моих ушах медленно стихает, и реальность оседает небольшими, но заметными шагами.
Это не монстр.
По крайней мере, не тот монстр из прошлого.
Теперь, когда я избавилась от паники, которую сама же и вызвала, золотые детали на его венецианской маскарадной маске кажутся мне знакомыми. Я узнаю высокого мужчину широкоплечего телосложения, характерно сшитые брюки и застегнутые пуговицы.
Я делаю глубокий вдох, но мне удается вдохнуть только его кружащий голову мужской одеколон.
— Куда ты? — он похлопывает меня по щеке, как будто призывает другую версию меня.
Я наконец прихожу в себя и отталкиваю его руку, мое дыхание поверхностное и учащенное.
Человек в маске, мудак Лэндон, смотрит на свою руку, которую я только что отбила, с тревожащим спокойствием, затем переводит такой же взгляд на меня. Он потирает указательный палец о большой. Один раз.
Два.
Как будто заново переживает дорогое воспоминание.
