В старом джентльменском особняке на Старой Барановке, в солнечную середину осени — пятьдесятилетием, он зазвенел как колокол. Вино стекалось по горлышку, оставляя за собой сладко-терпкий аромат. Я пристально оглядывала уютное кабинетчик с его редкими книгами и чистым портретом знаменитого писаки. Внезапно дверь распахнулась, и в свет забрезжил неожиданный силуэт — тонкие черты лица под легкой шляпой, руки зеленых перчаток скрывающиеся за спиной....
Я пребывала в каком-то полусне… «Это происходит не со мной». Создатель — Бог… Посланник… Миры… Может я уже умерла? Или сплю? Или уже в сумасшедшем доме и мне делают лоботомию? Похоже, у всех двенадцати слушателей были сходные мысли… Значит я не одинока в своем безумии, это радует.
— А Создатель один? — тихо спросил «изобретатель», серьезный худощавый мужчина, сидевший рядом со мной. Посланник на мгновение задумался.
— Не могу сказать определенно… Он стоит так высоко по сравнению с нами по уровню интеллекта и способностей, что боюсь даже предположить… Возможно это целая раса Создателей.
Если что-то «изобретатель» и понял из его объяснения, то это для меня осталось загадкой, потому что я не поняла ничего.
Голос Посланника продолжал звучать в наших головах.
— Существа, живущие в разных мирах, отличаются друг от друга… Поэтому и нужны вы — Хранители данного конкретного мира.
