В поместье Франсуа д’Авилон в Москве, арендованное у Филина, разгорается новый скандал — помощник подмастерьев требует объяснений и извинений за Колыбель, причинивший много проблем. Франсуа вынужден решать вопрос через своего доверенного лица с неохотой, чувствуя ответственность перед большим окружением....
Что я, нахрен, подписал⁈
Мерц сидел у себя в поместье, полулежал, если точнее — в свете тусклой лампы, которая, как назло, била прямо в глаза. Комната покачивалась, как на волнах — сивуха ещё не вышла, и каждый пульс в висках отзывался хором кузнечиков, барабанящих по черепу.
Он держался за голову обеими руками, будто пытался не дать ей лопнуть. На столе валялись бумаги. Лорд Мец в который раз схватил листки и попытался сосредоточиться на контракте, подписанном его рукой. Каллиграфический, размашистый почерк ни с чем не перепутать.
— Бля-я-я-я… — выдохнул Мец. — Как я умудрился в это вляпаться…
Он пролистывает страницы. Его крупная хлебобулочная фабрика в удачном месте целиком отходила под заказы Филинова. Теперь Мец будет печь иномирянину ватрушки!
— Чёртов менталист! — простонал он. — Ты не на того напал!
И хуже всего — он подписал это сам. Мец гордился своим скастованным переговорным амулетом. Штука не влезала в чужое ментальное пространство, но обрабатывала внешними способами, калибровала речь под собеседника.
— Филинов, ты далеко не прост… — бормочет он, хватаясь за тонкую цепочку на груди. — Неужели взломал мой же амулет⁈
Он поднимает с пола артефакт связи. Эфир трещит. И уже через пару секунд — линк.
— Совет Лордов, — сипло бросает он, созывая общий канал, — срочно!"
"Лица появляются в полупрозрачных проекциях: Лорд Металла с хмурым лбом, Лорд Угля в угрюмой шинели, Лорд Текстиль — в рваном шарфе, и молчаливый Лорд Питон, Лорд Дерева, с усталым видом.
— К чему такая срочность, Мец? — бросает Лорд Металла.
— Господа… — голос Мерца спьяну срывается, — Филинов… он… он аренду выбил. Фабрику. Полностью. Под выпечку.
— Ты что, пьяный? — хмурится Лорд Текстиль.
— Неа… и-ик…
— Какие условия? — лениво спрашивает Лорд Металла.
— Моя акецкая фабрика работает на Филинова десять лет без права расторжения контракта.
— Не вижу проблемы, — пожимает плечами Лорд Угля. — Ватрушки и ватрушки.
— Этот Филинов отобрал у меня фабрику! — взрывается Мерц, багровея.
Лорд Текстиль цокает:
— Ты накосячил — ты и разбирайся. В следующий раз думай, что подписываешь.
Лорд Питон даже не отвечает. Просто гасит соединение. Затем к нему присоединяются и остальные.
Мерц остаётся один.
— Чёрт… — выдыхает он. — Придётся вывести из строя фабрику.
![Обложка книги Гроза ада (БЕСсильный чемпион) [Компиляция 1-7]](/uploads/posts/images/1/groza-ada-bessilnyi-chempion-kompiliatsiia-1-7.jpg)
