Высоко взлетевший холодок новогодней ночи окутывает город золотистой дымкой. Я выкатываюсь на улицу, сердце колотится так же, как и рябь в глазах моего парня, глядящего в объятиях вертихвостки сестры — лучшей подружке. Ночью надевать пальто необязательно, но я поскальзываюсь на морозе и упираюсь ногами в глубокий сугроб....
Крупные мурашки разбредаются по спине, плечам. Какое-то удушье.
Что с этим делать? Наверное, радоваться. Но я не могу. Не потому, что не верю в серьезность его слов, в этом-то я как раз не сомневаюсь.
Я не верю в себя. Я боюсь будущего. Такого загадочного и не всегда счастливого.
– Тата! – Серёга снова повышает голос, и я заторможенно поворачиваюсь в его сторону.
– Ты меня слышишь?
– Конечно, – оставляю размашистую подпись на документах. – Я все слышу, Серенький, все слышу…
– Тебя Токман покусал, что ли? Откуда такая немногословность?
– Погода плохая, – морщусь, а Серый с усмешкой кивает на окно.
– Колись давай, что нового в нашем царстве? Снова лямур тужур?
– Давай потом, я спешу.
Встаю из-за стола и без каких-либо слов шагаю к лифту. На улице запрокидываю голову к небу, щурясь от ярких солнечных лучей. Торопливыми движениями достаю из сумки очки, натягиваю их на нос и сажусь за руль.
Пальцы до сих пор подрагивают. Нервы точно ни к черту.
– Представляешь, Соня, Токман сделал мне предложение, – трогаю машину с места, – хотя ты и так уже это знаешь, – бормочу себе под нос, полностью убавляя громкость динамиков, из которых льется тихая музыка.
Практически до самой ночи «сижу на лейбле». Забираюсь в кабинет и стараюсь по максимуму загрузить себя работой. Решаюсь начать подготовку нового сингла именно сегодня, хотя планировала только в следующем месяце.
Полистав заметки в телефоне, останавливаюсь на старом наброске текста.
На хит это не тянет, зато душевная составляющая – та, что трогает где-то там, глубоко внутри, у этой песни будет мощная.
Юрина рука ложится на мое плечо очень внезапно, я совершенно не слышала, как он зашел. Оттого, наверное, и вздрагиваю. Такое тотальное погружение в свой внутренний мир, полный отрыв от реальности.
– Ты чего тут одна закрылась?
– Пишу, – протягиваю смартфон Кайсарову.
Эрик, это творческий псевдоним Юры, бегло проходится глазами по тексту и расплывается в улыбке.
– Мне нравится. Намутим тебе бит, такой, чтоб пробирало.
– Думаешь, из этого что-то выйдет?
– Уверен, пошли в студию, набросаем по-быстрому.
За стеклом чувствую себя неуютно. Давно не делала ничего нового. Так, только тексты пишу, в стол. Скоро паутиной покроюсь.
Накрываю ладонями наушники, прижимая их к ушам, и смотрю в заметки.
Наверное, в этот момент время останавливается.
