С приближением свадебной церемонии героиня Брак на миллион буквально убегает от ненавистного платья, как существо из сказки. Взлетая через кусты, она теряет туфлю и бережно держит вторую в руке, надеясь на то, что это могло бы спасти её жизнь. Это роман о хрупкой девушке, пытающейся устроить свою жизнь вне цепких рук брака и богатства миллионов....
"Брак на миллион
Тая Смоленская, Ая Кучер
Глава 1
Фата цепляется за кусты и слетает, вырывая из прически шпильки, что так больно воткнулись мне в голову. Ненавистное платье шуршит под ногами, сковывая движения. Не помню в какой момент потеряла дорогущую туфлю, вторую же крепко сжимаю в руке, словно она могла бы мне в чем-то помочь.
Я, как Золушка, сбегаю с собственной свадьбы. Без сожаления. С единственной надеждой — меня не найдут.
Выскакиваю на дорогу и машу руками, пытаясь привлечь к себе внимание автомобиля, который летит прямо на меня.
Звук тормозов заставляет поежиться и закрыть глаза. Черный внедорожник замирает всего в нескольких шагах от меня. Еще немного и случилось бы непоправимое, но я полна отчаяния, поэтому анализировать свои поступки вовремя не удается.
— Тебе жить что ли надоело? Совсем с ума сошла? — молодой мужчина высовывается из окна, скользит по мне злым взглядом.
Я бросаюсь к нему.
— Подвезите меня, пожалуйста.
— Не могу, я очень спешу, — безразлично бросает мне, нисколько не пронявшись моими слезами, и пытается закрыть окно, но я не позволяю.
— Мне не важно куда, высадите меня на первой остановке. Прошу, — умоляю его.
Мужчина буравит меня взглядом, его брови сходятся на переносице. Несколько секунд он о чем-то думает, неотрывно разглядывая меня, потом молча кивает, приглашая сесть в машину.
— Спасибо, — выдыхаю и прижимаю ладонь к груди, унять быстро бьющееся сердце все никак не получается.
Я забираюсь в салон внедорожника, в пышном платье едва помещаюсь на переднем сидении, нужно было садится назад, но поздно — стоило дверце за мной закрыться, как мужчина сразу же ударил по газам, и машина сорвалась с места.
Я задираю подол платья, обнажая немного ноги. Все же порезала ступню: кровит и печет. Это и неудивительно, я бежала через пустырь.
— Обувь то где потеряла? Случилось что-то? Может, в полицию позвонить?
Я резко поворачиваюсь к мужчине.
— Нет! Что вы! Я просто… я просто со свадьбы сбежала, — признаюсь и сникаю еще больше. Правда выходит из меня так просто и легко, словно подобная ерунда каждый день в мире случается.
Мужчина усмехается. Ни на секунду не отвлекается от дороги, давая мне возможность рассмотреть его поближе. Широкоплечий, темноволосый, с густыми черными ресницами, которым позавидовала бы каждая девушка, и бледным шрамом, который пересекает его правую щеку. Но этот шарм не портит его, наоборот, придает ему некого шарма, мужества, в совокупности с первобытной красотой превращает в дикого хищника.
