Вокруг белоснежных пляжей Багамского архипелага витают нотки морской свежести и тихого умиротворения. Особняк с высокими стенами и широкими окнами открыто к океану, где каждое звучание природы — словно живой диалог между человеком и его бездонной добытчиком. Открывайте книгу «Брат, останься в живых», чтобы увидеть, как внутри этого мира страсти и предательство выливаются в атмосферу напряженного молчания и бурлящего неприкрытого коварства....
– Почему именно пластида? – насторожился сержант и подозрительно покосился на своего напарника.
– Ну, не знаю, вы же террористов ищете. А для чего-то серьезного много тротила нужно. А пластид по эквиваленту покруче будет...
– Сумку к осмотру! – рявкнул старшина и отошел на шаг, чтобы в случае чего успеть отреагировать.
– Да нет у меня там ничего...
Стас понимал, что милиционеров баснями не накормишь. Поэтому позволил сержанту распотрошить свою сумку... Зря он про пластид сказал. Не надо было дразнить милиционеров.
В сумке запрещенных предметов не обнаружилось. Но милиционеры не успокоились.
– Вам придется пройти с нами! – вынес свой вердикт старшина.
– Ну, это лишнее! – запротестовал Стас. – Нашли террориста... Я сам четыре года с ними воевал...
Он протянул старшине еще один документ – удостоверение личности, которое «забыл» сдать при увольнении.
– Так, Скворцов... Прапорщик... Воинская часть... – куда более уважительным тоном прочитал милиционер. – Что это за часть такая?
– Армейская разведка.
За два года срочной службы Стас дослужился до старшины, затем остался на сверхсрочную и через полгода стал прапорщиком. В общей сложности пять лет прослужил. Из них четыре – с учетом всех перерывов – в Дагестане и Чечне. Два ордена, три медали... Ему было чем гордиться...
– Понятно... Ну, извини, брат...
Милиционеры – такие же служивые люди, каким он сам был полгода назад. А служивый служивого всегда поймет...
Стас закинул сумку на плечо и направился дальше.
– Куда едем, командир? – спросил низкорослый мужичок с кривыми, как у калмыцкого всадника, ногами.
– Рублевское шоссе...
Стас назвал точный адрес.
– Это за Кольцевой, – вслух подумал таксист. – Но все равно круто... Три тысячи, поехали?
– Ты, наверное, пошутил?
В глазах Стаса три тысячи рублей представлялись целым состоянием. Да он после дембеля в своем поселке с утра до ночи работал охранником и то столько в месяц не получал.
– Что, не потянешь? – Мужик озадаченно почесал затылок. – А тысячу?.. Это по-божески...
– Креста на тебе нет, божеский ты человек, – криво усмехнулся Стас."
"Но в машину все же сел. Он же не в своем родном поселке, а в Москве, где цены как за границей. К тому же он знавал времена, когда тысяча рублей казалась ему мелочью. Однажды привез домой сразу шестьдесят тысяч «боевых»...
– На Рублевке что забыл? – в дороге спросил таксист.
– Деньги нужны...
