В тени бетонных стен особняка Дымыч расхаживал с ритмичными движениями, ожидая начала своей утренней тренировки. Воздух был зловеще свежим, как будто специально создан для усиления каждого присутствия. Утро не было долгим для Дмитрия Дмитриевича – он отлично понимал это. Каждое движение приближало его к заветной цели: спокойной жизни в братстве спецназа, где каждая секунда важна....
В цивильном костюме было элементарно холодно. Потому до гостиницы старший прапорщик добрался пешком за пять минут – торопился, чтобы совсем не продрогнуть, и энергично размахивал своим маленьким чемоданчиком.
Лифт поднял его на пятый этаж. Длинный коридор. Петро присматривался к табличкам на дверях, удивляясь с наивностью закостенелого памирца – вроде бы и гостиница, а вроде бы и нет. Если гостиница, то где живут постояльцы и почему здесь на каждой двери таблички с названием каких-то фирм? А если это учреждение – то почему на здании так красиво написано, что это гостиница?
Нужная дверь нашлась.
В приемной за столом сидела симпатичная секретарша. В кресле развалился, забросив ногу на ногу, какой-то очень большой и длинноволосый человек. Настолько большой, что кресло, казалось, выдерживает его с трудом.
– Здравствуйте, – Петро галантно склонил перед секретаршей голову. «Ничего себе штучка!»
– Здравствуйте, – ответила она и посмотрела на него вопросительно.
Большой человек поднялся с кресла и шагнул навстречу, всматриваясь в черное от горного памирского загара лицо пришедшего. Он, похоже, знал цвет этого загара. Не шоколадный морской, а именно черный, как в Афгане.
– Мне нужен Виктор Юрьевич Гагарин.
– Прошу, – большой человек распахнул вторую шикарную дверь – в кабинет, и жестом пригласил пройти.
Заремба таких кабинетов сроду и не видел. Даже рот захотелось открыть прямо на пороге. Правда, желание это было чуть демонстративным. Но большой человек мягко пододвинул его вперед и сам прошел за стол.
– Гагарин – это я.
– Понятно… – сказал Заремба, выдвигая себе стул из-за длинного стола для заседаний. – А я…
– Я знаю. Вы очень похожи на своего брата.
– На которого?
– На старшего. На Василя.
– Вы его знаете?
– Мы вместе в Афгане воевали.
– Вот это да! Я обязательно напишу ему.
– Привет передайте. От Доктора Смерть.
– От кого?
– Это меня так в Афгане звали. Доктор Смерть.
– Понятно…
Доктор открыл бар, до которого привычно дотянулся длиннющей и тяжелой рукой, достал пузатые фужеры и налил какой-то импортный коньяк. Пододвинул один фужер Зарембе.
– За знакомство.
– Ага…
Заремба выпил.
– Хороша горилка!
– Это не горилка. Это французский коньяк.
– Я и говорю… Хороша…
Хозяин кабинета усмехнулся.
