Автор
Полина возвращалась домой после приятного рабочего дня с планами удивить любимого мужа вкуснейшим ужином. Но выбор гарнира оставлял её без решимости — мясо было главным акцентом на вечернем столе, но что бы она ни выбирала, сердце всё тревожило о том, как лучше всего вписаться к нему и придать яствам характер....
Это был паспорт с моей фотографией, только фамилия другая.
Борзова Полина Викторовна."
"Трясущимися пальцами пролистала новые странички до четырнадцатой. К моему ужасу и страница с семейным положением была с печатью, гласящей о том, что я замужем за Борзовым Евгением Юрьевичем.
Очень символично номер акта записи имел число шестьсот шестьдесят шесть.
— Это шутка такая? Что это? Этого же не может быть! Это всё ненастоящее! — я отрицала, меня трясло как травинку на ветру, в глазах начало двоиться.
Нужно было бежать сломя голову от этого дьявола, но ног я не чувствовала.
— Какие шутки Поля? Всё серьёзно, — убедил Борзов, скорей уж даже не словами, а своим пронзающим взглядом синих глаз.
— Ты чёртова маньячина! — выкрикнула, переведя дыхание и собравшись с силами попыталась вырваться на свободу из машины.
Водитель сука! Был на стороне Борзого и успел заблокировать дверь, а с другой стороны путь на волю преграждал сам Борзов.
— Да брось ты, неужели позволишь своей родной племяннице лить слёзы? Подумай о ребёнке.
— Так найди Аню! С твоими то возможностями! — швырнула в него поддельный паспорт.
— Я чёрта с два подпущу твою сестрицу к Камилле после такого. Давай пошевеливайся, самолёт ждать не будет, — Борзов схватил меня за руку и снова потащил из машины.
Как бы мне ни хотелось сбежать, но племянницу оставить я не могла, к тому же Анька пропала в Москве и искать её нужно было именно там, а не здесь в Иркутске.
глава 3
Полина
Из-за большой разницы во времени шести часов полёта словно не было. Улетали из Иркутска вечером и прилетели в Москву всё так же в вечер. Как только можно было воспользоваться телефоном хотела позвонить родителям, но тянула до последнего. Решилась, лишь когда меня усадили в машину два тощих охранника, таких обычно шкафами называют, но этим бы на глистов провериться, я нехотя обратилась к Борзову.
— Дай мне телефон, — попросила, стараясь не смотреть на этого дьявола, севшего рядом.
Нужно было позвонить родителям, а моя сумка с телефоном осталась в квартире с муженьком блядуном.
— Держи, — Борзов передал мне свой телефон, и я снова убедилась, что он больной на голову одержимый психопат.
Обоями на экране блокировки стояла моя фотография из отпуска в Тае, где я в купальнике на пляже.
