Автор
Марина передает подарок сыну от первой жены, и чувства противоречатся: любовь к семье и желание оставить малыша в покое. Атмосфера книги "Бывшие" полна тайны и дихотомий — между предательством и прощанием, правдой и молчанием.
Понурив плечи, плетусь к себе, сразу же иду в душ, а когда выхожу, замотанная в полотенце, замираю посреди комнаты.
На кровати лежит букет необычных розовых цветов. Я не знаю, как они называются, впервые вижу такие. Подхожу ближе и прикасаюсь к бутонам. Нежные, благоухающие.
Когда я пришла сюда, кровать была пуста, значит…
Прижимаю к себе букет и нерешительно выхожу из комнаты, как из убежища.
Денис на кухне. Расставляет коробочки с едой, кофемашина варит кофе. Он замечает меня и замирает.
Мы смотрим друг на друга пристально, так, что прошивается взглядом каждая частичка кожи, тела.
На Денисе футболка и джинсы, он выглядит взъерошенным, в глазах пляшет огонь.
Мне нравится то, что я вижу.
Вот только… а что дальше? Сделаем вид, что ничего не было? Что мы просто классно провели время? Замнем?
Настроение падает.
— Спасибо за цветы, — опускаю на них взгляд. — Жаль, мы завтра уезжаем, и я не смогу их забрать.
Вообще можно было бы, но это вроде как глупо.
— Я куплю тебе еще. Любые цветы, какие захочешь, — произносит хрипло и выходит из-за барной стойки, медленно приближаясь.
Я заставляю себя стоять не месте, хотя чего уж греха таить, хочется бежать.
Денис становится напротив и отводит от лица мои влажные волосы. Делает это нежно, можно сказать даже бережно.
А после забирает у меня букет, которым я прикрывалась как щитом. На мне футболка, в которой я сплю, так что все скрыто, и тем не менее под его взглядом я чувствую себя обнаженной, обезоруженной.
Он кладет на мою талию руки и сжимает их.
— Я не знала, куда ты ушел, — произношу тихо.
— Я не стал тебя будить, — отвечает мне в тон.
Давление нарастает, ноги становятся ватными, и, чтобы не упасть, я кладу руки на плечи Дениса.
— Что в пакетах? — намекаю на то, что выставлено на стол.
— Ходил за завтраком. От однотипной отельной еды уже тошно.
— Да. Спасибо тебе, — нерешительно улыбаюсь.
Перевожу взгляд и ловлю взгляд Дениса. Тяжелый, твердый и решительный.
— Марина, то, что случилось ночью, не просто перепихон для удовольствия, ты же это понимаешь?
Вместо ответа я шумно сглатываю.
— Мы это не замнем, не забудем и не станем делать вид, что между нами ничего не было.
Он не спрашивает. Констатирует факт и дергает бровью, ожидая от меня ответа, но все, на что меня хватает, это короткий кивок.
— Я хочу официальных отношений. В идеале — брак. Но полагаю, я тебя тороплю.
Ахаю.
— В общем-то да, — отвечаю офигевше.
