Автор
Стянув юбку и блузку, поднимаюсь на кухню приготовить ужин для мужа: суп или жаркое? С холодильником в руках решаю сделать суп, даже если мясо там уже не годится. В последнее время он часто исчезает без предупреждения, и теперь я начинаю подозревать, что муж пропадает не случайно....
Форум, конечно, подразумевает куда более грандиозные масштабы, но наравне с волнением я неожиданно ощущаю и азарт. И мне нравится это ощущение.
— Маша, — выдергивает из мыслей тихий голос Сережи, — ты как?
Рука машинально взлетает к шее. Ощупав ее, убеждаюсь, что воротник надежно закрывает отметины. На лицо наползает жар.
— Нормально…
— Ты обижаешься, — проговаривает он, внимательно глядя мне в глаза.
— Нет! Если ты о том, что я вчера не смогла с тобой встретиться, то я… правда, не смогла.
— Не в этом дело.
Обходит стол и, подойдя ко мне, склоняет голову набок.
Такой симпатичный. Живые глаза в обрамлении длинных густых ресниц, искренняя улыбка. Участие во взгляде.
— В чем же?
— Ты закрылась.
— Я?! — прижав ладони к груди, изображаю удивление, чувствуя себя при этом препаршиво.
Предательницей и лгуньей.
Если бы он только знал, что я скрываю от него…
— Все в порядке, Сереж, но я все еще под впечатление от того клуба, — смеюсь смущенно.
— Больше не пойдем, прости.
— Да, пожалуй, не стоит.
Очевидно, видя мое настроение, даже не пытается поцеловать, за что я ему безмерно благодарна.
До конца рабочего дня мы с Сережей больше не пересекаемся. Перед обедом он уехал по делам, и в офис больше не возвращается. Мы же с серым седаном едем в супермаркет за продуктами, а потом домой.
Въезжаю во двор и, заглушив двигатель, достаю из багажника увесистый пакет.
Неужели Лебедев не может доплатить своему шпиону, что тот доносил мои сумки до двери?..
А, ну, да, тогда это будет уже не шпион.
Через час привозят свежие розы, и забирают старые. Среди бутонов записка, которую я читаю лишь перед самым сном.
«Как прошел твой день, Маша?»
Скомкав ее в ладони, бросаю на пол у кровати. А потом, немного помешкав, встаю, одеваюсь и решительно тащу розы к мусорному баку.
Простите, цветочки, но нет…
Я и так себя уважать перестала, а если поведусь на записочки и цветы, то скоро соглашусь жить втроем. Он, я и какая-нибудь Амелия.
Без сожаления выбрасываю букет и медленно плетусь обратно.
Сама своим мыслям усмехаюсь, но тремор внутренний игнорировать не могу.
Он меня возвращать собрался? Он что, серьезно?.. Решил, если у нас секс был, то я простила?
Совсем идиот?
Дома маюсь примерно час, потом заставляю себя лечь спать. Беру телефон, чтобы завести будильник и вижу в нем сообщения от Лебедева и Волкова.
О, черт!..
