Автор
Кухня пахнет свежим мясом и засыпанным кориандром, наполняя ароматами нового дня. Суп с телятиной остывает на сковороде, готовясь стать частью обеда, который муж несомненно отведает. Отсутствие внимания к приготовлению еды говорит о разлуке и усталости, ощущаемой даже в простом домашнем ритме....
Открыто надо мной потешаясь, он улыбается еще шире.
— Ты о чем?
— Ты ему сказала, что идешь со мной в ресторан?
— Нет… вернее, да… — начинаю я объяснять.
А Сережа, закинув голову, весело хохочет.
— Кровь ему сворачиваешь, да, Мэри?
— Бред…
— Жилы из него тянешь?
Демонстративно закатив глаза, я складываю руки на груди. Жду, когда он успокоится, и принимаюсь за салат.
— Так что у вас? Вы встречаетесь?
— А у тебя с Викой что? — задаю встречный вопрос, — вы встречались после того раза?
Сначала свой окрас меняют его глаза — блеснув, становятся совсем черными.
— Встречались, Мэри, — отвечает серьезно.
— Правда? — подаюсь вперед и опираюсь локтями в стол, — она снова приезжала к тебе?
— Нет, я к ней.
Пока я осмысливаю услышанное, Волков прячет смятение за бокалом с водой.
Я молчу. Смотрю на него во все глаза, отчетливо чувствуя его состояние и понимая, как никто, его мысли, сомнения и внутренние терзания."
"А они есть! Без них никак! Борьба с собственными обидами — процесс очень болезненный.
— Ты все-таки решился? — спрашиваю тихо.
— Думаю, да, Мэри, я решился… мы решились…
Не знаю, что сказать на это.
Отругать?.. Нет, я не имею морального права.
Порадоваться за него?
Опустив глаза в свою тарелку, бездумно разглядываю кусочки петрушки и ядра кедрового ореха.
Да. Однозначно, порадоваться и… блин… восхититься его силе духа. Я так не смогу.
— Сереж, вы молодцы… правда… я очень хочу, чтобы у вас все получилось.
— Я буду стараться, — отвечает хрипло.
— Ты простил? Ты смог?
— Да. Мне кажется, простил… не понял, но простил… мы много говорили в последнюю нашу встречу. Так, как ни разу до этого.
— Она любит тебя.
— Да, любит.
— И ты ее.
Сергей молча кивает.
Боже… как хорошо, что мы тогда не переспали! Я не устаю благодарить за это Небеса.
— Теперь твоя очередь рассказывать, — подпирает кулаком подбородок, — я жду.
— Чего ждешь? Мне похвастать нечем, к сожалению.
— Вы встречаетесь?
— Сережа…
— Встречаетесь? По глазам вижу, что да, — смеется он.
— Встречаемся… вернее, встречались один раз после того… ну…
— Я понял, — перебивает он, — ты решила дать ему шанс?
— Нет! — вырывается резко, — никаких шансов.
Он ехидно улыбается.
