Автор
Кухня пахнет свежим мясом и засыпанным кориандром, наполняя ароматами нового дня. Суп с телятиной остывает на сковороде, готовясь стать частью обеда, который муж несомненно отведает. Отсутствие внимания к приготовлению еды говорит о разлуке и усталости, ощущаемой даже в простом домашнем ритме....
А я даже обнять не могу — настолько я в ауте.
Гоняю кислород через легкие в надежде, что боль вот-вот отступит. Не выходит нихрена.
Я ее потерял.
Мать вашу, потерял навсегда!"
"— Маша! — срываюсь к ней, — я понял! Давай переиграем! Ничего не было сейчас, забудь! Если до конца жизни нам придется встречаться раз в неделю, то я согласен!
— Зря мы это начали… Я не хочу больше встреч.
Я замолкаю, наблюдая за тем, как, окинув комнату тоскливым взглядом, она выходит. Шагаю за ней.
В полнейшем ступоре иду за ней до прихожей и молча смотрю, как она одевается.
— Плохая идея, Руслан… прости.
Глава 67
Меня хватает всего на несколько дней. За семь дней я прохожу семь кругов ада. От твердой решимости не видеться с бывшим мужем больше никогда до желания поехать к нему прямо сейчас.
Эти решения менялись по нескольку раз в день.
Я много думала. На работе, по пути на работу и домой, перед сном и даже во сне.
Я ему верю. В его раскаяние и чувства ко мне. Он хочет меня вернуть, и это не принцип или уязвленное самолюбие.
Проблема во мне. Я страшно боюсь, что не справлюсь. Погрязну в сомнениях, не смогу выбраться из паутины своих обид и в итоге все испорчу.
Я до липкого ужаса боюсь превратить нашу семью в союз двух разочарованных людей. Это будет конец.
Но осознание того, что этот конец уже наступил, что тоскливые серые будни, в которых я сейчас живу, это и есть мое будущее, заставляет испытывать по-настоящему животный ужас.
Это страшнее самой смерти.
Зачем он все испортил?! Зачем вынуждает меня рвать тонкую ниточку, что связывает нас?
В кабинете, как это всегда бывает в обеденный перерыв, никого. Сложив руки на столе, я пристраиваю на них голову. Закрываю глаза и снова разглядываю Руслана. Такого, каким он запечатлелся в моей памяти после нашей последней встречи.
Хмурый, усталый, в домашней одежде.
Я скучаю. Зря я сказала, что не хочу больше встреч. Я очень хочу. Он ждет моего сообщения, а я никак не решусь его отправить, потому что делать вид, что не было того разговора мы оба не сможем.
Секса без обязательств больше не получится.
Зачем он все испортил?..
Поворачиваю голову и беру со стола телефон. Зажав его в ладони, чувствую, как сердце, разгоняясь, начинает греть кровь. Виски ощутимо давит.
«Сегодня в восемь» — отправляю, сразу трусливо гашу экран и выпрямляюсь.
Просто слишком рано еще ставить точку.
