Автор
Влад бежит по улицам столицы в спешке и злости, перегруженный обязанностями. Звонок Грача не приносит облегчения — он снова занят или недоступен. Влад надеется на кого-то еще, но каждый вызов оканчивается тем же зловещим сообщением: "Все оставляют с тобой". С каждым разом эта ситуация растет в атмосфере предательства и несвободы....
Бесшумно двигаться уже нет смысла. Если кто-то затаился, снимет пулей. Но мне так надежнее."
"— Реально никого, — даже поражаюсь. По всей логике, не возле дома, а внутри основная часть должна была сидеть.
Легко подтягиваюсь, забираясь в окно.
Самый обычный деревянный домишко. Убитый даже. Смотреть нечего.
Быстро обшариваю несколько маленьких комнатушек.
Спускаюсь в подвал.
Еда, бочки с вином, запасов на ядерку — только это и говорит о том, что дом держали именно для того, чтобы спрятаться в случае чего.
— Никого больше нет, — сообщает Тигр, уже успевший осмотреть все и сюда добраться. — По ходу, это и не схрон вовсе. Пусто здесь.
— Ты как, Тигр, жив? — доносится Морок.
— А ты что думал? Так просто от меня избавиться? Мне еще яйца твоему отпрыску откручивать, если к моей девочке подкатит. Так просто не отделаешься, брат. Сам-то как?
— Нормально, — Морок морщится, прикладывая руку к животу.
— Дай посмотрю. Мое плечо уже привыкло. Если кого-то подштопать надо — так это ко мне. Я же, блядь, швея.
— Белошвейка, — хохочет Морок, хлопая его по здоровому плечу. — Не из таких полевых условий выгребали. Расслабься, брат. Жить точно буду.
Качаю головой. Привык уже к их шуточкам, пока у Тигра отлеживался.
— Походу, два варианта. Либо таки схрон и мы охрану самого Грача сейчас сняли, которая тут обжилась за время. Либо тот, кто его завалил, своих людей сюда выставил. Только на хрена? Что охранять, если внутри пусто, а хозяина убили?
Значит, что-то есть. Понять не могу только, — что мы пропускаем?
— Север, а давно страсть такая у Грача к художествам проснулась? Что-то раньше за ним не замечал, — Морок закуривает, кивая головой на стены.
И правда. Только вот заметил. На стенах — картины. Да не картины даже, так мазня одна. Но чтобы я понимал в мазне, если некоторая за сотни лямов с молотка уходит?
Только на его мазне везде домик этот самый намалеван. Живопись, блядь. Деревянный покошенный дом, лес и обрыв.
— Точно! Там обрыв был! Овраг! — срываюсь с места.
Валюсь вниз и чуть не вою от облегчения.
По спине лупит что-то охренеть, какое твердое.
Разворачиваю все прямо руками. Снег здесь рыхлый. Недавний.
Не проходит и получаса, как натыкаюсь руками на люк.
Даже кода ни хрена нет, достаточно только провернуть ручку.
Смазывали явно, и то недавно и очень хорошо, — даже не скрипит под руками. Туго идет, но не клинит.
— Блядь… — выдыхаю, прыгая вниз.
