Автор
В черноте ночи Тимур ощущал себя цирке Цербера — зверем-охранником, стражем бесконечных желаний и искуственности. В машине девушки его пульс учащенно бешено бился, и каждое прикосновение казалось откровением сказки о том, что он — часть чего-то большего. Ночь была залитой кровью безумия, где Тимур — царь своей собственной страсти....
Глава 7. Аня"
"Я ждала возвращения мужа как спасательного круга. Думала, что как только увижу родного человека, вдохну до боли знакомый запах, проведу руками по знакомому телу, так сразу забуду все, что со мной произошло.
Ходила из комнаты в комнату, убирала, готовила еду, три раза приняла душ, постирала одежду, в которой была с чужим мужчиной. Несмотря на это меня все равно мучили угрызения совести. Я искусала губу, оставила красные отметины от ногтей на ладонях и все же не могла успокоиться.
Нервничала и ждала прихода мужа, считала минуты до момента, когда он возвратится домой.
“Анька, я дома”.
Но ожидание оказалось преувеличенным и на самом деле я не хотела его видеть. Попросту не могла смотреть ему в глаза. Меня мучили угрызения совести за то, что сделала, что испытала неведомое удовольствие не с ним, а с чужаком.
– Ну что ты, Анечка? Недовольна чем-то? – муж бережно приобнял меня за плечи, а мне захотелось завыть потому что не вызывал он во мне тех же чувств, а ведь раньше у нас все было нормально.
Я и не замечала, что мое тело не трепещет от одного его взгляда, не покрывается мурашками от пары касаний. Я это поняла… только сейчас, когда… когда переспала с другим.
– Прости, Коль, устала, – выдохнула и возненавидела себя еще больше. – Я отдохну схожу?
– Давай вместе отдохнем? – он многозначительно положил руки на мои плечи, начав растирать их, а я едва не вырвалась в ужасе.
Его касания сейчас только раздражали и напрягали еще больше.
Почувствовала, как муж коснулся кожи на шее, и отпрянула.
– Что такое, Ань? – тут же напрягся Коля, а я почувствовала себя еще больше дрянью.
– Прости, – тихо выдала. – Я действительно устала. Уборка эта, готовка, да и голова еще болит, – я не могла поверить в то, что придумываю отмазки для собственного мужа, но и по-другому поступить не могла.
Сбежала, как трусиха, в другую комнату и сделала вид, что у меня действительно болит голова, а на самом деле просто безрезультатно смотрела в потолок, думая о том, что же я наделала.
Перед глазами так и всплывали картины того, что было ночью, того, как низко я пала. Ненавидела себя за все. Хотела рассказать мужу, сесть напротив и поговорить, покаяться и объяснить, что все было не по моей воле, что меня опоили.
