Автор
В темных улочках уличные мигалки создают хаос ночного света. Патти надевает значок полицейского на шею и застегивает его поверх куртки, чувствуя себя настоящим профессионалом на пороге опасной операции. Ночь холодная даже для апреля, но сердце у нее бешено колотится от напряжения....
— Кейт, — снова говорю я, встречаясь с Пэтти взглядом. — Пожалуйста.
Пэтти отводит глаза в сторону и задумывается. Мы с ней в комнате вдвоем. Даже Гоулди сейчас нет.
Она пытается прикоснуться к моему лицу или другой части головы, но голова почти вся забинтована. Ее глаза наполняются слезами. Она, возможно, уже выплакала столько слез, что их хватило бы для Ниагарского водопада. Мне очень жаль, что я так поступаю по отношению к ней, но мне необходимо кое-что выяснить, и я знаю — она расскажет, если рядом не будет никого, кто смог бы ее остановить.
— Кейт мертва, Билли. Погибла в ходе перестрелки. Ты выжил, а она — нет.
Изо рта вырывается какой-то звук. Похоже, тихий стон.
Я так и думал. Было бы трудно представить другую причину, по которой Кейт не пришла навестить меня. Но когда я услышал правду — получил подтверждение, что-то хрустнуло внутри меня, как ломающаяся ветка.
— Мы не знаем, что произошло, — разводит руками Пэтти.
Я подвел Кейт. Я должен был прикрывать ее сзади. Именно это обязан делать напарник.
Эх, Кейт. Эх, Кейт…
— Кто… Кто…
Пэтти смотрит на меня, и ее пугает вопрос, который я хочу задать. Поврежден мой мозг или нет, но я могу читать Пэтти, как книгу. Она понимает, о чем я пытаюсь спросить: «Кто убил Кейт?»
— Мы не знаем, что произошло, — повторяет она, но на этот раз менее уверенно — просто машинально пытаясь защититься от следующих вопросов. — Мы не знаем.
Чем больше она повторяет, тем отчетливее я понимаю: она врет. Но зачем бы ей скрывать правду? Зачем ей нужно, чтобы я не знал, кто убил Кейт?
Нет.
Кажется, по моим венам потек яд, а грудь придавило что-то тяжелое, мешающее дышать. Некоторые из приборов начинают издавать какой-то шум, звенеть и свистеть. Пэтти нажимает кнопку вызова медсестры.
Дверь распахивается, и в палату стремительно заходят врачи и медсестры.
Пэтти, прежде чем отойти в сторону, наклоняется надо мной и шепчет:
— Что бы тебе ни говорили о произошедшем, не верь никому.
25
— Плохая идея, — морщится Пэтти. — Ужасная идея.
Это лучшая из идей, появившихся у меня за четырнадцать недель, которые я нахожусь здесь.
Я засовываю руку в рукав рубашки:
— Мне наплевать. Я больше не останусь здесь даже на одну ночь.
Я ничего не имею против больницы, где со мной обращались наилучшим образом. Окно палаты, в которую меня поместили, выходит на озеро, и это замечательно, хотя и напоминает вид из окна квартиры Кейт в районе Лейквью.
