Диверсант из будущего, ветеран легендарной группы «Альфа», попадает в 1941 год во время Великой Отечественной войны. Оказавшись в теле матёрого зэка, он должен выжить, переиграв лучших оперативников системы и найти способ изменить ход истории.
– В темпе собрать все трофейное вооружение и боеприпасы. Тащи все это добро сюда, вон в ту комнату, что без бойниц. Особенно ленты пулеметные.
И этот боец унесся вглубь дота.
– Микляков! Севергин! Где вы там пропали?
Игорь вывернулся откуда-то сбоку.
– Живой?
– Да вроде цел…
– Собрать все документы у убитых фрицев! Сюда их тащи! Пулей!
– Понял! – И топот его ног затих за поворотом.
– Командуешь, старшой? – Севергин вошел в дверь, таща на плече связку карабинов. – Принимай трофеи.
– Как твои ребята? Целы?
– Двоих убило. Один ранен, его там, внизу, перевязывают.
– Так какого черта? Пусть тащат его отсюда на фиг, тут скоро такая мясорубка будет!
– Так народу мало…
– Там, на тропе, – целый взвод! Да и рота уже скоро подтянется. Тогда уж точно не до него будет!
– Лады. Не ожидал от тебя…
– Да ладно тебе! Что я – изверг какой?
Севергин убежал вниз. Начали подтягиваться бойцы с тропы, пока в небольшом количестве.
– Где лейтенант? – схватил я одного из них за рукав. – Журавель где?
– Ранило его, вниз потащили.
– Вот же черт! А остальные где? Рота где?
– Не знаю я! Там, с лейтенантом вместе, еще человек восемь пулями побило. Вот и их тоже вниз понесли.
Вот ведь незадача! Угораздило же Журавля скопытиться прямо перед дотом! Взвод разбрелся не пойми куда, в дот пришло всего человек десять. Остальные-то где? Кто-то раненых поволок, но не все же? Ладно, делать нечего, будем воевать чем бог послал.
– Старшой! – Игорь прибежал. – Вот документы фрицевские!
Так, что мы имеем? Рядовой, рядовой, еще один. Унтер. Надо полагать, он тут и командовал…
Зуммер! Я аж подпрыгнул. Не замеченный мною ранее, в нише стоял полевой телефон. Рядом – еще один.
– Б…! – Микляков замахнулся прикладом винтовки. – Чуть заикой не стал!
– Стой! Не трожь телефон!
– Так это ж немцы звонят!
– Именно поэтому!
Я поднял трубку.
– Алло?
– Это обер-лейтенант Гофман! Что там у вас за стрельба?
– Русские, господин обер-лейтенант! В темноте подобрались к доту и бросили в амбразуру гранату и бутылку с бензином!
– Кто у аппарата? Это вы, Крашке?
Крашке? Ну да, в документах, которые я просматривал, эта фамилия была. Это же унтер!
– Никак нет, господин обер-лейтенант! Унтер-офицер убит!
– А кто у аппарата?
Закашлявшись, я схватил со стола первый же зольдатенбух.
– Виноват, господин обер-лейтенант! Рядовой Айсманн!
– Айсманн? Что у вас с голосом?
– Надышался дымом, господин обер-лейтенант!
– Ничего, Айсманн, бывает, – подобрел немец. – Доложите обстановку.
